guerra dos olhos

Diário de Manoela, 25 de março de 1992.

.

É fácil perceber quando um homem está observando uma mulher. E mais fácil ainda quando você é a mulher. Servi-me sem pressa, como o de costume, mas, principalmente, para ver aonde aquilo ia parar. Quando um par de olhos - um bonito par de olhos, vale ressaltar - está caído sobre você, é como se um peso dificultasse qualquer movimento para fora do campo de visão. Ontem, paguei a conta e fui andando até a mesa no final do restaurante. Até lá, percorri um caminho de probabilidade. A chance de nossos olhares interesseiros se encontrem era máxima. Ele tentou me sugar feita uma onda quando a maré está cheia. Sabe como é? Na ida, te dá uma chance de escapar correndo pela areia, na volta te puxa sem pena e te leva pra qualquer longe da sua chance de escapar. Ele tentou me prender, mas não conseguiu. Sentei de costas para as entradas e não vi mais nada. Melhor, iludidamente pensei que nunca mais o encontraria.

Hoje, cheguei mais tarde do que ontem. Lá, estava ele, sentado no mesmo local, na mesma cadeira, levando o garfo lentamente a boca. Ele iria me ver novamente. Iria me sugar novamente, era só questão de tempo. Fiz o mesmo caminho; servi-me com total atenção; não me dispus a olhar para nenhum lado. Preferi acreditar que estava na sozinha ali. Como de costume, paguei a conta e procurei meus amigos pelo local. Quis morrer quando vi. Na verdade, quis sentar em outro lugar quando vi que os outros estavam sentado na mesa ao lado da dele. Eles não tinham culpa; não sabiam que aqueles olhos azuis queriam me puxar para dentro de seu espectro. Eu não iria cair nessa. Restava-me apenas um lugar do lado oposto ao dele. Sentei e quase enfiei a cara do prato, como se fosse possível entrar ali e se esconder entre tanto arroz e cenoura. Não queria que os outros percebessem nosso relacionamento. Fui discreta com os outros e teimosa com ele. Olhando de lado, via quando não estava a prestar atenção em mim. E era nessas horas que eu vencia minha vergonha e encarava o seu rosto. Nunca mais os seus olhos. Ele enchia a boca de comida e mastigava cade grão de arroz, encostado confortavelmente na cadeira, em oposição a minha tensão de engolir logo, para acabar logo e ir embora logo.

Tinha os cílios enormes e bem escuros; sombracelha desalinhada e assanhada que o deixava com cara de homem, homem mesmo. Tinha lábios finos e vermelhos, mas o seu sorriso não pude ver.

Não ousei nem um mínimo sorriso no meu rosto. Ele estava longe de ser algo que preenche a minha alma feminina de uma forma louca ao ponto de me fazer sonhar com o próximo encontro. Podia até fazer as outras sonharem. Eu não. Sua beleza era desconfortável. Acentuava as imperfeições de quem sem saber passava ao seu lado.

Ele levantou da mesa e seguiu o corredor que estava atrás de mim. Imaginei seu corpo encostado na porta, tomando um café, esperando um último olhar de despedida. Minutos passaram e foi a minha vez de sair daquele lugar que tirou dos meus gestos qualquer inocente timidez. Olhei para trás e não o encontrei mais. Senti como se tivesse perdido algo, uma guerra.

Perdi uma guerra. E a guerra era ele.

.