Chapéu Torto

o que tem aqui

2012-01-27T11:05:00.000-08:00

porco de lantejoua; caravela da holanda; caixinha de música de viena

Hum, hum.

2012-01-26T14:00:00.000-08:00

Esses dias, uma amiga que há tempos não falava, apareceu, perguntou se estava tudo bem e pediu: me conta sobre você.

Sim, estou bem. Prefiro acreditar nisso.

Agora, falar sobre mim. Na verdade, não esperava um pedido desses. Acostumada, talvez, com essas conversas momentâneas, instantâneas e superficiais de redes sociais, um oi, tudo bom e o que você está fazendo já é muita coisa. Não quis saber onde estou, nem o que estou fazendo, como está a minha faculdade, se ainda estou dançando, se minha família está bem, se ainda estou com aquele namorado.

Pra ela não importava esse tipo de pergunta, e até hoje me surpreendo quando ela vem e apenas me pede para falar algo. Contar sobre mim. Um pedido sensivelmente simples, discretamente desafiador, um e livremente descompromissado.

Tudo o que eu fiz, o que aconteceu na minha vida, desde o dia o último dia que nos falamos, não tem importância até que eu decida isso. Ela só quer saber sobre mim, não desse mundo de pessoas que entram e saiem da nossas vidas sem ao menos um recado. É isso. Ela nunca me vem com muitas perguntas, por que as decisões são minhas. Acontece tanta coisa todo dia, por mais que não percebamos. E essas coisas nos levam para frente, nos faz lembrar do que ficou pra trás e nos permite deixar algumas coisas de lado.

Contar sobre mim?

Hum, hum. Hoje não.

2011-10-11T10:42:00.000-07:00

Assim como a arquitetura precisa do vazio, a matemática precisa do zero, a dança precisa da pausa. Não digo do momento de descanso; daqueles minutos pra beber alguma coisa e jogar uma água no rosto. Isso também é necessário, não só para o corpo, mas para a mente e para o coração.
Dançar é esforço físico, isso todos sabem. É um incrível exercício mental, já que numa pequena combinação de oito tempos é preciso pensar em milhares de correções, no joelho esticado, no pé esticado, nas costelas fechadas, nos braços leves, nas direções da cabeça, nas terminações, na quinta posição, na ligação dos movimentos...

Dançar também é um silencioso conflito de sentimentos. Sentimentos difíceis de compartilhar, pelo fato de crescerem sem alarme dentro de nós. Um ensaio que não sai bem, vários ensaios que não ocorrem bem. Um dia ruim. O cansaço. A vontade de chorar. O choro. Os dias de preguiça. A preguiça de se alongar. A vontade de desistir; de desligar o som na tomada de uma vez, pegar as coisas e ir embora. Os dias bons. Os dias incríveis. A confortante sensação de se olhar no espelho e se sentir bem. Aquela vontade de fazer um coque bonito, colocar o colán preferido e fazer o que tiver pra fazer da melhor maneira possível. Os dias que os erros são aceitos, entendidos e corrigidos. Os dias de se alongar toda hora, toda hora, até a perna esquerda ficar 270º. As notas de uma música que se encaixam como uma melodia. Músculos forte e coração forte. Pelo menos, nessa área da minha vida.

Bem, como disse, a dança precisa dos momentos de pausa. Algo sutil, às vezes imperceptível. Silêncio também é música e como música precisa ser considerado. Na empolgação das sequências, muitas vezes apenas escutamos a música como um objeto de ligação de uma coreografia. E fazendo isso, perdermos acentos, detalhes, perdermos a pausas na agonia de terminar logo. Calma. A música para um bailarino precisa ser vista também como uma partitura.

Da mesma forma que sabe-se todos os passos, conhece-se o estilo, estuda-se personagens e figurinos, precisa-se explorar a música. Colocar na mesa, desmontar pedaço por pedaço, tirar parafuso, descolar umas partes, até saber o que tem e como é dentro, como uma criança curiosa desmontando sua boneca até descobrir como é possível plástico falar.

Deixando as metáforas de lado, escutar a música infinitas vezes, até saber aqueles detalhes que parecem ficar escondidos.

Ficar que nem quando canto Sandy&Junior e me pego sabendo todos os gritinhos da Sandy e a segunda voz do Junior sem errar. Colocar um fone no ouvido, deitar no sofá e ficar só ouvindo, sem mexer nem um dedo. Não precisa. Quando a música entra, alguma coisa tem que sair. Se sair errado, pelo menos está no tempo certo.

-isabelle cristhinne

2011-10-10T14:33:00.000-07:00

São todos iguais. Não, não estou falando de namorados ciumentos, de mães que reclamam das nossas bagunças, de avós que ainda acham que você é um bebê. Estou falando de quem dança. Então, deixa eu me corrigir. Bailarinos são todos iguais.

Hoje, quando vi, ela estava chorando. Mais cedo, tinha reclamado de um dor no pé, mas continuou. Fez a aula, fez pirueta, disfarçou a dor, ouviu palavras desagradáveis de quem não sabia o que está acontecendo, mas continuou.

É o verbo que define nós bailarinos: continuar. Uma dor aparece, continuamos. O médico manda parar por algumas, mas queremos é continuar. Enfim, paramos, mas depois continuamos. Temporadas difíceis surgem e continuamos. Algumas coreografias não se encaixam no nosso corpo, reclamamos, reclamamos, mas o jeito é continuar continuando. Já no palco, esquecemos um passo e damos um jeito de continuar. Continuar tentando. Continuar descobrindo. Continuar repetindo. E foi quando eu a vi chorando, em silêncio, com o peso do medo em cada músculo do rosto, que por um momento lembrei das minhas dores. Acredito até que senti algum tipo de dor mim. É impossível ficar imune a esse tipo de situação. Só quem precisa do pé, do joelho, das costas , dos músculos em bom estado pra trabalhar, sabe como é. E a melhora, a nossa melhora, a melhora de um amigo é um grande recompensa.

Hoje, muitas adormecidas, outras mortas de tanto anti-inflamatório, gelo, água quente, promessa, lágrimas de desespero, teimosia, descanso médico obrigado pelo meu pais, creme fitoterápico da minha avó, sal grosso quente, massagem, fé, pensamento positivo, sorte, persistência, carinho do seu professor,o que for. Lembrei de quando rompi o ligamento do pé três dias antes de dançar e um médico maluco de emergência falou: engessa até o joelho. Pronto, falou o que não devia. Lembro que meu choro começou e só parou no outro dia no consultório de outro ortopedista, que não me engessou inteira e teve dó da minha insistência me ajudando a me imobilizar o pé pra conseguir dançar. Lembrei de quando meus joelhos começaram a doer e o médico falou que era uma inflamação de nível médio e que eu precisaria de exercício localizado pra fortalecer músculo tal, tal e tal, sessões de fisioterapia e tinha que evitar a dobrar o joelho, fazer flexões, pular, alongar... Me conta agora, como eu vou evitar isso fazendo balé clássico, minha gente? Não dá e não parei. Fiz todo o resto que ele mandou, da musculação à fisioterapia, mas no fim do dia, estava lá ensaiando e continuando.

É isso. O tempo passa e nossa vida vira uma coreografia que ganha uma música nova, um sentimento novo, um personagem novo, uma rotina nova, uma dor nova, a cada espetáculo, a cada temporada, a cada ano, a cada escolha que fizemos. E no fim, quando as cortinas se fecham, o público vai embora, as luzes se apagam, o palco é limpo, a programação de ensaios é tirada da parede, nós continuamos. Com a emoção, com as lembranças, com os figurinos, com as dores, com os amigos, com a expectativa do novo e da próxima vez.

-isabelle cristhinne

2011-09-23T23:33:00.000-07:00

Coração, perdi a paciência de esperar as coisas passaram. A saudade passar, ele passar, de você perder essa porcaria de mania de ficar se amolecendo pelos cantos. Eu tou com uma vontade imensa de matar você, de te cortar em pedacinhos e tocar fogo. Como eu faço?
Tudo bem. Te dou mais uma chance para ficar bem logo. Ouviu, né? LOGO.

2011-09-23T12:06:00.000-07:00

Às vezes, solto uma risada tão alta que até assusta quem está próximo. Não sei prever quando isso vai acontecer. Simplesmente, acontece. Ultimamente, estou assim. Sem tensão alguma. Não tem hora para rir, nem para chorar. Dá vontade de rir, eu rio. Dá vontade de chorar, eu choro. Dá vontade de andar, eu vou andar. Mínimas coisas me dão de presente intensas alegrias. Falo de coisas mesmo. Ruas, prédios, o tempo que muda de repente, pessoas falando uma língua que não entendo, falar português na rua sem se preocupar com quem está ouvindo, andar sem pressa, aproveitar uma noite de sol. Uma noite de sol. Um batalhão de pessoas pode fazer muito bem. A presença de uma pessoa poderia fazer um bem maior ainda. Ficar comigo mesmo também tem me deixado bem. Apenas ir e continuar indo e indo e indo e indo. Não acredito que nossas vidas possuam obstáculos. Prefiro acreditar que existem caminhos que segui e não deram certo, caminhos que segui e que continuo seguindo e aqueles que seguirei para ver o que vai ser. É isso.

2011-09-19T12:47:00.000-07:00

Dessa forma, vai estar sempre faltando algo. Não dá pra ter o coração de um lado e a cabeça de outro. É preciso caminhar com tudo isso bem ao lado. Assim como se cobre com um pano os móveis da poeira, dá-se um jeito de cobrir aquela parte da nossa alma que se machuca a cada perda. Cobre, guarda, protege, guarda debaixo da cama. Não, não se desfaz, não joga fora, não fere. Se as coisas um dia voltarem, tudo vai estar lá, quieto. Se não, o esquecimento fica responsável por jogar fora. Só assim, aquele peso, que a gente sente quando tenta seguir em frente, desaparece.

-isabellec.

2011-09-18T13:15:00.000-07:00

É como catar feijão. Joga-se tudo na mesa e escolhe o que é bom e o que é ruim.

Assim, bem simples. A escolha é sua.

Noite clara

2011-09-10T15:51:00.000-07:00

Hoje, é um dos dias inesperados da minha vida. Nunca me imaginei sentada no chão de uma praça de uma pequena cidade europeia, numa sexta-feira, vendo o claro do dia se arrastar lentamente pelo tempo antes de ir embora. Já são quase oito da noite e ainda é possível ver riscos de sol pelo céu.

Bem, aqui estou em St. Pöelten. Um frio calmo, nada familiar para uma cearense, vai enrolando meu corpo como um lençol gelado de uma cama ainda não mexida. Nessa noite ainda clara de fim de outono, me encontro sozinha e sem nada para fazer além do que estar aqui, escrevendo à beira de uma sorveteria italiana, de um café central e de uma arquitetura claramente barroca e religiosa.

E do meu lugar, em uma das almofadas no chão da praça, assisto um desfile ao ar livre, sem regras, ordens e tamanhos. São crianças embaladas com suas roupinhas de frio, as mesas dos cafés servidas com taças de cerveja e senhoras devidamente protegidas do vento gelado. Não, ninguém está comprando nada além do que sorvetes, cafés e cervejas. As lojas fecham cedo, deixando as ruas calmas para a noite que chega sem pressa. As vitrines iluminadas destacam os melhores vestidos, as promoções irresistíveis, bugigangas para turistas e brinquedos e sapatos e bolsas e óculos e computadores e produtos naturais e jóias e relógios e meias e lenços e cachicóis e toucas para natação e remédios e frutas e verduras...nossa, quanta coisa! Felizmente, fica tudo pro outro dia, sem exceções. Aqui, a noite não está à venda. Ela é objeto de contemplação, de uso pessoal e íntimo. Ela pode ser divertida, romântica e cheia de comidas. Pode ser também diferente, fria ou aconchegante. Dá para andar a pé, conhecer novos caminhos ou andar pelos lugares de todo dia. É bom para tomar um café, um chocolate quente e um sorvete. Você pode estar sozinho, acompanhado ou achar alguém para observar pelo caminho. Pode-se tudo, menos comprar.

A noite faz um boa ação àqueles que insistem em perder seus dias dentro de lojas por causa de uma roupa mais barata.

2011-08-20T19:08:00.000-07:00

Juntar o que chamamos de vida numa mala e ir.

-isabellecristhinne

2011-08-16T22:07:00.000-07:00

é possível espancar um coração com uma dúzia de palavras.

até o dia

2011-06-30T20:06:00.000-07:00

Não preciso de um espelho pra saber que há algo errado, mas preciso de um pra saber o quanto há de errado nisso. Me inquieta, me tira do sério e me faz pensar incontáveis maneiras de mudar tudo. Então, chega o dia que minha vontade de ficar feliz não tem forças nem jeito de acontecer. Sem jeito. É isso. E aí, eu corto o cabelo. Cada pedaço de cabelo caído no chão é uma parte de mim que não quero mais. Se tudo se renova para surpreender, eu preciso me renovar para seguir em frente. Preciso de espaços livres, de caxias vazias e de folhas limpas. Preciso de um cabelo novo que me faça olhar no espelho pra achar forças perdidas, jeitos ousados e vontades novas.

Até o dia que o cabelo cresce, as pontas duplas aparecem e o jeito ajeitado perde o jeito outra vez. Me inquieta, me tira do sério e me faz pensar incontáveis maneiras de mudar tudo. E aí, eu corto o cabelo.

ela

2011-06-30T08:56:00.000-07:00

Ela não concordou

Ela se atrasou

Ela não sei importou

O dia passou

A ausência se findou

E ninguém chorou

Ela fugiu

O mundo girou

Ele se perguntou

E ninguém a achou

Ela riu

Ela saiu

Ela voltou

O dia passou

A noite chegou

E ela se apressou

E uma vida de fez

Um vazio se desfez

E um amor se refez

disfarces

2011-06-24T21:06:00.000-07:00

Coloco a minha fantasia e apareço na janela. Num disfarce, a gente destrava o botão da vergonha e esquece. Os olhares alheios se desviam e me fazem deixar pra depois o que tem de ser feito. A vida fica arrumando desvios, caminhos improvisados, rotas alternativas para nos desafogar desse trânsito de confusões que a gente insiste em manter. Mesmo quando tudo insiste em sair dos trilhos, há sempre um jeito de apertar o freio, dar um banho de óleo e continuar.

Riso escondido, suor escorrendo atrás da máscara e uma imagem tão ridícula quanto engraçada no espelho. Riso solto, fim de festa e eu me fazendo presente, sem disfarces e sem reflexos, aos olhos de quem quiser ver.

esperando por mim

2011-06-17T13:43:00.000-07:00

Estava no caminho de casa, melhor, já estava na frente de casa, quando decidiu continuar. Foi devagar, já vendo o sinal ficar vermelho e as pessoas dando corridinhas por conseguirem atravessar alguns metros de rua. Parou o carro, só não parou de pensar para onde iria. Até voltar para casa seria uma forma de ir para algum lugar. O sinal abriu e decidiu continuar. Nenhum objetivo a levava para frente, nenhum sentido a guiava e ninguém ansiava a sua chegava. Apenas a vontade de continuar, de seguir, de ir. Pra onde? Não sabia. Não tinha nada marcado para as horas seguintes, não havia ninguém a esperando, só sua mãe que pediu pra ligar quando chegasse em casa. Não era tristeza, nem solidão. Não era alegria, nem festa. Era paz e cuidado. Era hora de dar colo para o próprio coração. Colocá-lo nos braços e dizer que não há problema algum. Que o dia vai continuar e ele vai ficar melhor. Era olhar pra baixo, para o próprio corpo e dizer: estava esperando por mim.
Lembrou que havia uma sorveteria ali perto. Achou a rua, estacionou o carro, comprou a ficha do sorvete, pagou e a pior parte, escolheu o sorvete. Eram tantos que escolher só um era como se não tivesse comendo nenhum. Comer chocolate, pensando no doce de leite e imaginando o azedinho do sorvete de maracujá.
Doce de leite flocado. Muito doce.
Como era de costume, o sorvete derramou na roupa. Ela não se importou.
Lambeu os dedos com preguiça de lavar as mãos e foi pra casa.

e a dança...

2011-02-15T12:37:00.000-08:00

No começo, tudo é empolgação. É a vontade de de fazer de qualquer jeito misturada com a preguiça e a conformação de que ainda terá tempo para aprender. O mundo que tem a dança como atmosfera é curioso, intrigante ao ponto de te conquistar de uma maneira forte. Até os movimentos saírem ritmados e naturalmente é necessário repeti-los incontáveis vezes e, por mais que elogios sejam feitos, enquanto não se tiver o domínio sobre o corpo, sempre será necessário mais aulas e mais ensaios.

A dança é um ateliê. E são tantos os que a procuram que o difícil não é ter os instrumentos necessários e sim achar a sua maneira de usá-los. Uma das dificuldades está nessa busca, por isso, muitos desistem e a deixam para trás. Primeiro, se entra na dança. Depois, a dança entra em você e em muita gente. É o seu trabalho moldá-la, explorá-la até fazer dela uma parte de seu corpo. Enquanto isso não acontece, continua-se a dançar e com a primeira dificuldade, o desejo de deixá-la e maior que a insistência que se tenta ter. Insisto nessa busca de uma identidade, de algo que lhe diferencie dos outros bailarinos, justamente, pelo fato de terem muitos fazendo a mesma coisa. E isso não implica na harmonia de um grupo.

2011-01-27T02:56:00.000-08:00

"Ainda bem que sempre existe outro dia. E outros sonhos. E outros risos. E outras coisas."

-caio f.abreu

2011-01-13T19:19:00.000-08:00

e quanto a mim? ah, tem dias que eu não sou nada. que não tenho vontade de ser nada. e não fico mal por isso.

então, recomeço. e aquilo que foi um nada...

ah, passou.

2011-01-13T11:11:00.001-08:00

mas o que é o amor senão um engraçado, surpreendente e fundamental exagero?

mas o que é o amor senão um surpreendente e fundamental exagero?

mas o que é o amor senão um fundamental exagero?

2011-01-13T08:43:00.000-08:00

Desistir… Eu já pensei seriamente nisso, mas nunca me levei realmente a sério. É que tem mais chão nos meus olhos do que cansaço nas minhas pernas, mais esperança nos meus passos do que tristeza nos meus ombros, mais estrada no meu coração do que medo na minha cabeça.

cora coralina

2011-01-12T21:18:00.001-08:00

2011-01-12T20:48:00.001-08:00

2011-01-12T12:12:00.001-08:00

2011-01-12T09:42:00.003-08:00

2011-01-10T16:14:00.000-08:00

let it be fine, mother ;*

The tree

2011-01-10T14:25:00.000-08:00

-Você não está mais triste.

-Bom, a gente pode escolher ser feliz ou triste. E eu escolhi ser feliz.

2011-01-08T22:30:00.000-08:00

foi até lá fora e se jogou

jogou o peso que insistia em pairar sobre seu corpo

tirou da cabeça as conversas ruins

aquele pesadelo da noite passada

a lembrança do despertador que tocou muito cedo

se jogou e quase voou com a brisa que bateu

e aí, foi dormir.

aaaaa flor.

2010-11-10T18:41:00.000-08:00

esperando uma aula começar...

2010-11-07T19:47:00.000-08:00

2010-11-06T20:46:00.000-07:00

fui me aproximando, aline disse que a tuti não arrancava pedaço...

brinquei, senti todo o peso de uma labrador de um ano e meio, marrom e linda e grande...

até que...

Não é foto é vídeo.

2010-11-06T19:45:00.000-07:00

Estou de mania nova.
De um tempo pra cá, venho batendo foto de qualquer coisa que...enfim, qualquer coisa.
Passei a bater muitas fotos de uma mesma coisa.
Como se quisesse (e estava realmente querendo) guardar o momento por inteiro, e não só o instante que uma foto congela.
Então, o que uma foto não vê, um vídeo vê.

Minha nova mania é filmar e mostrar.
O que era para ser uma foto é um vídeo.
Muito mais legal...
e animado...
e divertido...
e ainda tem musiquinhas.

Welcome, animated images ; )

2010-11-05T20:13:00.000-07:00

2010-11-05T19:51:00.000-07:00

estava eu andando pela faculdade até que...

roupas de dormir?

2010-10-26T19:25:00.000-07:00

Desisti de tentar descobrir qual o limite entre roupas normais e roupas para dormir. Essa investigação nasceu em mim desde que passei a reparar em como as lojas separam as roupas. Roupas de bebê lá em cima, roupas de criança, também lá em cima. Roupas masculinas ali, femininas naquele canto. Naquele canto das roupas femininas, as roupas para adolescentes malucas ficam ali, para mulheres elegantes do outro lado, calcinhas lá perto do provador, biquínis lá do outro lado e roupas íntimas bem ao lado de roupas pra dormir.
E quando entro numa loja imensa, agradeço toda aquela divisão. E de tanto ir, já sei onde me encontrar. Ou não. Ultimamente, tenho ficado muito, mas muito chata para comprar roupa e por isso preferi integralmente ir fazer isso sozinha. Pior do que não saber o que comprar é ter alguém escolhendo qualquer coisa por você só pra ir embora. Eu sou de levar de dez peças para o provador e sair sem nenhuma. Andar, voltar com mais dez peças e sair com algumas.
Roupas para dormir são feita com um tecido mais fininho, transparente até. Camisolas são curtinhas, calcinhas são enormes, tudo com um só objetivo: conforto, conforto e conforto! Mas, agora, blusas de mangas, com gola alta, bordadas, com lantejoujas até!, camisolas que mais parecem vestidos pra usar num dia que você não quer nada apertando seu corpo, bermudas que não têm cara de pijama...etc, etc, etc.

Para mim, isso são roupas normais. Já fui muitas vezes na seção de roupas para dormir e comprei roupas para ficar acordada mesmo. Sai na rua e ninguém parou para me dizer "nossa! você está de camisola!" ou "isabelle, você ainda está de pijama". Num acampamento do colégio, voltei pra casa com a blusa do pijama de tigre com o qual eu tinha dormido. Ela era frouxa, não grudava, não apertava, não incomodava já que eu estava toda vermelha do sol, cansada, com sono e sem vontade de ir embora. Só quem riu ou perguntou algo foram as meninas do quarto que ficaram "bel! vai trocar de roupa!".

Minha mãe, também, já fez perguntas do tipo quando realmente me via sair com um vestido comprado na seção de pijamas:
-isabelle, vai sair mesmo com essa roupa (de dormir)?
-sim!

Na verdade, na verdade, na verdade pode-se de dormir com qualquer roupa ou sem roupa alguma. Já dormi muito com a farda do colégio, com a roupa da academia. Já me joguei em cima de uma cama do que jeito que estava querendo unicamente dormir, dormir, dormir, dormir, dormir, dormir e dormir.

Como disse a Lu:

sem separações. se está confortável é pijama e pronto.

Confissão.

2010-09-16T22:30:00.000-07:00

Achar uma pessoa chata é algo relativo. Uma pessoa pra ser chata precisa fazer algo que você não gosta ou fazer muito algo que você gosta muito até o ponto começa a achar essa pessoa muito chata. Mas, existem pessoas que eu acho chatas sem motivo algum aparente. Uma pessoa que nunca fiz nada por mim, nem me tratou mal, nem deu em cima do meu namorado, nem ficou falando besteira por segundos seguintes, nem pegou uma lapiseira e não devolvou tem tudo para ser uma boa pessoa, até legal, mas não é, simplesmente, pelo fato de eu achá-la chata.

Confesso que falar isso me faz lembrar daquelas pessoas otimistas, que acham tudo bom, dizendo: não se deixe levar por um primeira impressão ruim, tudo pode melhorar. Tomara mesmo que uma coisa ruim melhore, mas há pessoas que, nem eu tendo a décima impressão, vou deixar de achá-la incrivelmente irritante.

Existe pessoa que você conhece porque enfim, tem algo em comum você. Tipo, faz a mesma faculdade, assiste as mesmas aulas e por coincidência, ou não, senta próximo de você. É o tipo de pessoa que você fala porque conheceu ao acaso, e não porque escolheu para ser a sua amiga. Não estou dizendo que saio por aí escolhendo amigas, é um processo natural, que tem a ver com afinidade, essas coisas, mas tem gente que é irritante já de longe, imagina de perto, e imagina sendo amiga mesmo.

Escrevendo assim parece até que estou falando de especificamente de alguém. Na verdade, não, mas estou usando alguém como inspiração. Esse alguém é incrivelmente irritante, faz a mesma faculdade que eu, assiste as mesmas aulas e por coincidência, ou não, senta perto de mim, na minha frente e até fala comígo. Até fala comigo, conversa comigo. Retribuo os boa tarde, até converso, mas não deixo de achá-la fortemente irritante.

Hoje, estava eu fazendo algo - ou comendo, ou lendo, ou jogando sudoku no celular ou esperando a sala ficar livre (lógico que eu lembro o que estava fazendo, mas não vou dizer por motivo 'dúvida intecionalmente literária')- a menina chegou, se aproximou tanto que eu falei "a sala ainda não tá livre, já que ela ia assistir a mesma aula. Então, o ser humano diz:

-Não, não é isso não. Tu cortou o cabelo?

-Humrum.

-Ah - riu, desproximou e sentou no outro banco.

Desgraçada. Agora me diz, qual o motivo? Por que pessoas irritantes perguntam coisas irritantes de um jeito mais irritante ainda? Perguntas assim merecem um comentário, nem que seja "sabe que não ficou bom, num é?". Merece, não importa qual seja. Ficar calada nessas horas é o mesmo que dizer que o único jeito de ajeitar os cabelos é raspando e esperando nascer denovo. Eu sei, que se ela tivesse dito que não estava, eu teria me controlado para não dizer que gente buchechuda, com cabelo curto, mais parece um playmobil fora de forma. Certamente, conhecendo esse meu lado incrivelmente educado e calado em certas horas, não teria dito nada e continuaria fingindo que ela não existia ali.

Então, não pergunte coisas que você está vendo e sabe que é verdade á pessoas que apenas conhecem você, porque, enfim, não teve outro jeito. Isso não mostra uma intenção de aproximação, de amizade, de alguém que nota até os pequenos detalhes, algo dito 'de boa'. Não é! Mostra alguém metida, que quer aparecer e atrapalhar muitos dos meus momentos 'sozinha é melhor'. Não que eu seja uma isolada, autista, que não fala com as pessoas, que anda de cabeça baixa, com o cabelo na cara e está sempre lendo um livro que ninguém estaria lendo sem motivo. Apenas, tem momentos que 'sozinha é melhor'.

Tudo bem, eu leio livros estranhos e sem motivos. Confesso.

Principalmente, quando, não se sabe se a pessoa que você vai fazer uma pergunta idiota está com saco de ouvir uma pergunta idiota. Afinal, existe esses dias. Dias que você aguenta a mulher da lanchonete perguntando pela quarta vez se você quer leite no suco. Dias que você aguenta vendedora de loja dizendo para dar mais uma olhadinha. Dias que você aguenta e até procura, trinta centavos quando o trocador pergunta se você tem trinta centavos para facilitar, isso tendo uma fila enorme atrás de você, esperando, ou tentando entrar no ônibus. Enfim, dias de saco grande que até pessoas inteiramente chatas e irritantes, tornam-se engraçadas, ridículas ou, servem para fazer companhia quando, realmente, não há outra pessoa. Confesso.

2010-09-09T19:21:00.000-07:00

"Qualquer caminho é apenas um caminho e não constitui insulto algum - para si mesmo ou para os outros - abandoná-lo quando assim ordena o coração (...). Olhe o caminho com cuidado e atenção. Tente-o tanto quanto julgar necessário. Então, faça a si mesmo, e apenas a si mesmo, uma pergunta: possui este caminho um coração? Em caso afirmativo, o caminho é bom. Caso contrário, este caminho não possui importância alguma."

(Carlos Castaneda ~ Ensinamentos de D. Juan)

passa, repassa e despassa.

2010-09-08T20:58:00.000-07:00

Encostou a cabeça na janela e ficou vendo as coisas passarem.

Passa a rua, passa gente, passa carro, passa o tempo.

A blusa suada grudada na pele fica lembrando o calor que não passa.

Passa a calma, passa o sono, passa a roupa, passa o tempo.

O ônibus para em cada parada e as coisas param de passar.

Então, passam bêbados, passam gordos, passam perfumes insuportáveis, passa o tempo.

O ponteiro da hora marcada passa da hora e tudo demora.

Passa tudo, passa por cima de tudo, o tempo passa sem parar.

O quente e o gelado

2010-09-04T00:25:00.000-07:00

Melhor do que aconchego de um jato de água morna, é a agressão de um jato de água gelada.

Água morna já acalma antes mesmo de encostar em um pedaço de pele. Água gelada é tensão. É tensão por saber que, daqui alguns segundos, faquinhas disfarçadas de gotas vão encostar nas costas quentes de algum corpo recém-agitado. É tensão por saber que aquele contato vai ser inevitável caso não se tenha chuveiro elétrico, ou não queira ir até a cozinha, esquentar a água, jogar num balde, levar o balde e ainda trazer um copinho pra derramar água devagar na cabeça.

O quente queima. O gelado maltrata. O quente renova. O gelado faz é nascer de novo. Quente demais pertuba. Gelado demais angustia silenciosamente. No quente, muito quente, não tem jeito. No gelado, muito gelado ainda há uma saída.

Abrir o chuveiro e se jogar na água. Sem espera, sem preparação, sem pressentir o que estar por vim. Se jogar e ficar e sentir como se pedaços velhos tivessem se congelando e caindo, caindo, caindo...até sobrar o essencial. É sair e sentir o sangue gelado, o frio tremendo, o corpo limpo e alma lavada.

escolhas

2010-08-29T18:03:00.000-07:00

Diante de tanta coisa, eu não sei querer.

E me pergunto

O que querer, então?

flores

2010-06-23T19:53:00.000-07:00

Toda mulher é uma flor

Que florece

Murcha

Se dispersa pelo mundo

Morre

E volta a ser flor.

Oh, céus, por que caules tão frágeis?

Por que pétalas tão vulneráveis?

Uma brisa as levam, uma mão mais forte as arracam.

Flores de amor são dadas

Flores de beleza são invejadas

Flores, apenas flores enfeitam os cabelos

Flores nas roupas, nas mãos e na alma

Flores cheias de abelhas

Flores dentro de um pote d´água dão a sala uma vida ilusória

Ah, flores

Que Deus permita as mulheres usar as suas loucuras

Falar, se excitar, se amar, desamar

Por isso, não dê qualquer flor a uma mulher.

Escolha, desescolha

Flores são as irmãs ocultas da mulher

Flores são a felicidade contida da mulher

Flores são as mulheres.

janela míope

2010-06-15T13:56:00.000-07:00

Da mesma maneira que se joga a tolha em qualquer lugar do quarto, sem se dar conta onde vai cair, como vai cair, puxo a cortina pro escuro sair.
A cortina fechada deixa os livros escuros, o chão gelado e o corpo frio, jogado na cama ainda quente.
O escuro sai.
A luz ilumina as páginas do meu livro, faz brilhar os fios de cabelo que fazem ondas nas ondas dos lençóis; queima de leve aquela preguiça...é, aquela preguiça.
Até que olho pra janela sem roupa e lembro de quando ela era ainda novinha, não tinha cortina, era toda luz, poeira e vidro quente.
Dava para ver muito longe, dava pra ver os aviões, dava para os aviões pousando, dava pra ver a nuvens gordas se aproximando como algodões molhados prontos para serem jogados em alguém.
Hoje, tinha um monte de tijolo amontoados. Tinha cimento, pedras, areia, madeira.
Minha janela agora é míope. Não consegue ver muito longe.
A noite chega, puxo a cortina de volta.
Pobre coitada, antes suja e quente, agora suja, quente e cega.

Em vida de janela cega, ligar a luz é um bom colírio.

09/12/2008

2010-06-06T18:39:00.000-07:00

vou deixar meu coração gritar
vou abrir a prisão da minha aparência
e vou falar tudo
deixar estampado pra quem quiser passar
o que não mais se prende
o que não mais encontra lugar para se guardar.
será tudo dito
e aos poucos, vou virando um nada
sendo um nada
então, recomeço

09/12/2008

na época, a folha era branca,
a poesia falava.
hoje, a folha é amarela
o caderno é velho
são outros tempos
e a poesia continua falando.

outro tipo de matemática.

2010-05-31T13:46:00.000-07:00

-O que você tem?

Ele não sabia. Ele nunca aprendeu a fazer cálculos de palavras. Aquela pergunta poderia ter sido feita por qualquer voz, por qualquer pessoa que o encontrasse na rua gritando: eu tenho! eu tenho!

-O que você tem, então?

Não era qualquer pessoa. Ela se aproximou e ele foi capaz de ver suas rugas costuradas naquela pele que ele tanto já tinha visto sem maquiagem, quando acordava, olhava para o lado e a vi na sua forma mais pura. O que ele tinha? Ele tinha tudo. Seu coração estava que nem um copo a beira de transbordar. Uma batida na mesa, uma leve batida na mesa, faria a mesa tremer, o copo tremer...seu corpo todo tremia, tentando equilibrar a lágrima tímida que já tendia a escorregar pelo nariz. Seus pensamentos não cabiam mais na caixa de guardar pensamentos que ganhou na hora de nascer. Estava tudo lotado, no extremo limite. Tudo apertado. Tudo guardado demais.

-O que você tem? Me diz.

Sua voz estava presa. Sua vontade era de se partir ao meio e mostrá-la o turbilhão de coisas que enchia o porão da sua vida. Não. Partir-se ao meio seria um desastre. Ele nunca gostou de ver sangue. Ela sairia correndo, o deixando partido, morto, sozinho, frio.

Enquanto ele lutava com seus motivos, ela chegou mais perto até que um fosse capaz de ouvir a respiração quente no ouvido do outro. Agora, não apenas uma lágrimas escorregava do seu nariz, seu rosto era como água correndo.

Quando sentiu seus braços envoltos em sua pele, ele mais nada poderia fazer. Sentiu de súbito uma vontade de gritar. Era isso o que ele tinha. Vontade de gritar até quebrar a última partícula de silêncio que havia entre eles. Ele não gritou. O ouvido dela estava próximo e ela nunca gostara do tom que as vozes alcançam quando estão gritando.

Então, ela sussurou em seu ouvido, tão baixo como o barulho de lábios tímidos se tocando:

-O amor pesa, sabia? Divide teu amor comigo. Estou aqui com você. Mais uma vez.

uma velha caixa de baralho

2010-05-30T23:51:00.000-07:00

Dizer que ela iria é uma forma sutil de di zer que ela já tinha ido. Não fez cena para decidir. Jogou umas roupas na bolsa. Jogou a bolsa no chão. Foi até o espelho e começou a se despir. Arrancou todo tipo de gosto que sua pele tinha, queimou todo tipo de agressão que seus ouvidos tinham ouvido e engoliu as palavras que eram para ter sido ditas. Só faltava esquecer aquele momento do espelho. Matar qualquer lembrança que a fizesse lembrar dos dias que passou naquele lugar. Não poderia mais, jamais, lembrar da sua cara refletida no espelho, do lixo sentimental que tirou do seu corpo e da decisão que tinha tomado. Lembrar a fazia pensar. E pensar demais sempre a fazia mudar de idéia. Bateu a porta com força, não para quebrá-la, mas para assustar os fantasmas daquele lugar que só tinha de branco as paredes. Virou a chave. Tirou a chave. Abriu a porta. Era como se facas a perfurassem a cada passada dada naquele caminho de volta. Foi até o espelho e o quebrou com um murro. Pedaços de uma mulher cairam no chão. Ela olhou os cacos e a viu como uma pintura cubista. Um quebra cabeça. Talvez, a única chance de embaralhar o que já estava feito, na procura de um carta que ainda não tinha sido usada.

Não importa o quanto velha está a caixa de um baralho.
Caixas de baralhos vistas de fora são apenas caixas de baralho.
Dentro de um caixa de baralho, há apenas duas situação.

Na primeira, a caixa está vazia e as cartas já estão na mesa.

Na segunda, a caixa está cheia e a mesa ainda não sabe quem vai enfrentar.

muro do fim do mundo

2010-05-30T10:35:00.000-07:00

Dulce tirou seu corpo ainda lento de sono e foi ver o sol. Não, Dulce sempre preferiu um contato mais íntimo. O sol é tão tímido que usa o que tem de mais vistoso para impedir que curiosos o encarem de frente. Dulce não queria ter seus olhos de curiosa queimados pela fúria de um estrela em chamas. Dulce preferia andar sobre o sol, encostar nas paredes onde o sol fazia suas sombras, sentir o sol deixar sua cabeça quente.

Descalça, sentiu a quentura dos grãos de areia do terreno fazer cócegas nos seus pés. Foi andando, chutando pedrinhas e pulando sobre formigueiros, que mais pareciam buracos cheios de vírgulas. O fim do quintal era para Dulce como o fim do mundo. Nos dias que aparentemente não aconteciam nada, Dulce se aventurava pelo quintal até o fim do mundo. O chão quente a fazia ficar levantando os pés num ritmo que só aumentava. Dulce corria, atravessava os gigantes obstáculos de tijolos que seu pai construía. Na verdade, não eram obstáculos, eram apenas tijolos amontoados. Mas, para Dulce, imaginar tantas barreirinhas como simples amontoados de tijolos era deixar muito fácil seu caminho até o fim do mundo.

No meio do caminho, tinha pedras, muitas pedras. Dulce, no começo, chutava as pedrinhas, mas do meio para o fim, era como se elas não incomodassem mais. Vou te confessar algo, mas prometa-me nunca contar para as pedras do quintal. Promete? Seria para elas uma notícia tão alegre, que, tenho quase certeza de que as pedras iriam se juntar para aprontar alguma com a nossa menina. Dulce, do meio para o fim, não chutava mais as pedrinhas por que seus dedos já estavam sensíveis e vermelhos e mais uma pedrinha, seria como ter uma coleção de feridas nos dedos.

Imagina se as pedras sabem de uma coisa dessas! Iriam se jogar por cima dos pés de Dulce, até arrancar toda a pele, só para ele aprender que pedras também sentem dor quando são chutadas.

Não, não contem nada. Estou confiando em vocês. Uma revelação dessa solta no mundo faria do caminho do fim do mundo, uma ida até o hospital de dedos feridos e esse texto seria não sobre Dulce e, sim, sobre a revolta das pedras. E, digo, quando pedras se revoltam, nem você que está apenas lendo, fica ileso.

Dulce achou o fim do mundo. Viu seu amigo, o Dugald, parado e sem pressa no canto. Sim, Dulgald era um pequeno jacaré, pequeno mesmo, que mais parecia um calango, que ficava no pé do muro o dia todo. Viu mais vírgulas - ou formigas - andando em fila pela parede.

Até que a mãe de Dulce gritou: -Dulce, volte! Venha se calçar e tirar esse pijama! Ah e o café já está na mesa, menina! Vamos, venha logo!

Será que está escrito em algum lugar que os adultos precisam acabar com todo e qualquer ambiente de imaginação de uma criança? Será, também, que os adultos não sabem que quando se vai ao fim do mundo não importa como se está vestido, nem se está com fome ou não?

Dulce voltou, pulando mais que sapo fugindo do sal. Seu pijama estava todo sujo de areia e tinha algumas vírgulas - ou formigas - escondidas nas dobras.

Dulce pegou uma folha de limão, andando mais um pouco uma folha de siriguela e quase chegando em casa, uma folha de mangueira. Vocês sabiam que o gosto da folha de limão tem o mesmo gosto de um limão? Que o gosto da folha de siriguela tem o mesmo gosto que um siriguela? E o mais incrível, que o gosto da folha de uma mangueira tem o mesmo gosto que uma manga?!

Se você não sabia e nem tem um pé de limão cheio de folhas por perto, dou as minhas palavras. Eu mesma já provei todas essas e digo: as de siriguela são as melhores. Já, Dulce, prefere as folhinhas de limão.

Bem, Dulce chegou em casa. Agora, não tenho mais nada para contar.

Até.

basta ir até a janela

2010-05-26T21:07:00.000-07:00

É madrugada, e as ruas dormem. A cidade continua viva, pulsando. Basta ir até a janela e ver as luzes vibrando. Cada ponto de luz dança na velocidade do vento. O mesmo vento que passa pela sua janela e assanha os seus cabelos. Há dias que parece que a noite morreu. Não há brisa, nem tempestade. Não há nuvens. Lua? A lua não põe nem o brilho em dias de noite morta. Não há barulho. Não há pessoas. Até que um cachorro uiva. Uma homem grita. Um carro buzina. E a noite ressucita. O silêncio é quebrado, as janelas se acendem e uma pessoa aparece na esquina. Não, não foi nada. Foi só um susto. No mais íntimo poço da noite, os sussuros da respiração , os gemidos dos corpos em atrito e as agonias da pele em dor são o que há de mais vivo.
É madrugada, e as ruas dormem. As pessoas dormem. A cidade continua viva, pulsando.
Basta ir até a janela e ver que a noite já está indo embora.

A tortura das palavras tortas

2010-05-26T10:18:00.000-07:00

Passar muito tempo sem escrever é como passar muito tempo sem pegar uma gripe forte.

Você vai dormir aparentemente saudável e acorda com o corpo dolorido, a garganta arranhando e uma preguiça do cão. Com a escrita, é quase a mesma coisa. Seu cérebro fica processando ideias a cada coisa que acontece no seu campo de visão, mas não se consegue transformar uma imagem em palavras, suas mãos têm preguiça de tentar e apagar, tentar e apagar, apagar, apagar, rasgar o papel e deixar pra mais tarde e você fica se sentindo mal por não ter conseguido, ou, ao menos, tentado registrar uma cena.

Já que não escrevia, ao menos, pensava no ato de não escrever. A dificuldade que se tem em 'metaforsiar' um acontecimento qualquer, se relaciona intimamente com a forma que você quer, ou, na forma que você pensa que seu texto vai ser encarado, criticado, julgado, interpretado e mal interpretado.

Quando se começa a pensar demais, ajeitar demais, corrigir demais e inserir intenções demais em suas palavras, mais fica complicado de se escrever sobre tudo.

Escrever é simples. É como somar. Basta ir juntando letras, e mais letras e mais letras. Escrever é quase como andar. Dois passos já é uma caminhada. Dois passos são duas palavras. Duas palavras são partes de um texto. Um texto é um conjunto de letras amontoadas. E escrever é o que? Amontoar letras e mais letras e mais letras.

E, nessa confissão, eu assumo. Deixei de usar as palavras e comecei a acorrentá-las. Transformando os meus textos bobos em formulários cheios de observações.

Deixando de dar vida a algo sem graça, sem importância, para tentar descrever sobre coisas difíceis. Parando de criar significados a coisas desconhecidas para cair na rotina de falar sempre sobre a mesma coisa.

Uma vez, eu disse que a intenção das minhas palavras não era me endireitar. E outra, minhas palavras nem sempre me descrevem. É tudo uma grande invenção. As palavras se cruzam em outro mundo, perpendicular a esse cruel que nos insistimos em, não só viver, mas sonhar, imaginar e criar.

Então, declaro reaberto esse galpão de ideias vagas.

Sintam-se platéia de um palco cheio de personagens que nem eu sem de onde vieram.

A única coisa que sei, é que eles estão dentro de mim e vão começar a aparecer.

Melhor se acomodar, que a cortina já abriu.

arquivo aleatório

2010-03-24T21:07:00.000-07:00

pensar no que se está pensando

2010-03-21T20:49:00.000-07:00

Abro a porta de vidro
E dou de cara com uma parede cheia de janelas
Seguro a porta e fico observando pessoas se mexendo dentro das janelas.
Alguém dobra um pedaço de pano, outro alguém passeia pelo corredor
Então, lembro que alguém do outro lado pode estar olhando para a minha varanda e dizendo:
-uma menina segurando uma porta de vidro.
Procuro esse alguém nas janelas iluminadas e nada.
Procuro nas janelas escuras algum vulto, alguma sombra, algum contorno de gente fitando a minha janela.
Não, não tem ninguém.
Não deve ser interessante ficar olhando para alguém segurar uma porta de vidro.
Poderia eu dançar, tirar a roupa, gritar, chamar aquela mulher que está assistindo tv
Mas não.
Eu fui até a varanda pra receber um pouco de vento, um ar gelado da noite, ver o movimento da rua antes de dormir
Seguro a porta para não bater e começo a pensar no que estou pensando.
Quando se pensa no que está pensando pensa-se que está se pensando em nada.
É verdade. Testa pra ver.
Agora, estou pensando que estou pensando no que escrever aqui.
Deixo de ordenar meus pensamentos e coloco o que vier, sem ordem mesmo.
Água gelada, a prova de estatística, o ônibus lotado, sair de casa meio dia, o livro que tenho que comprar, o sabor horrível da pasta de dente, não tem banana pra comer amanhã de manhã, não tenho grafite 07...
Só pensar. E escrever.
É, fecho a porta de vidro e continuo vendo o mundo lá fora.
E o mundo continua lá fora.
Eu sou apenas mais uma no meio de tantas janelas acesas.

Boa noite, chapéu =*

180

2010-03-21T14:26:00.000-07:00

O velocímetro foca a visão. 180 km/h leva o resto do corpo.
A 180, o que está fora das janelas, perde a forma estática.
A 180, sente-se o mesmo frio na barriga que sente-se quando o avião está para decolar.
A 180, perde-se a noção de perto.
Tudo passa. Tudo já passou.
Na avidez da pressa, a ignorância do que foi deixado pra trás.
É questão de escolha.
O retrovisor é uma máquina fotográfica sem filme.
Registra tudo a 180, em tamanho reduzido e congelando por segundos a última imagem.
Mas sem filme.
As coisas não tem passado a 180.
Foram vultos.
A 180, árvores são linhas paralelas, luzes são linhas de fogo e a vida...
A vida é o que está para vir
Quando se está com muita pressa, deixa-se coisas para trás.
E nunca se sabe que coisas foram essas.

ruídos

2010-03-18T10:19:00.000-07:00

Acordo sem saber que horas são. Há dias que pouco importa o que os ponteiros mostram. Em dias assim, a rotina é embaralhada, a sequência é perdida e apenas se sabe o que foi feito. Saber o que vai acontecer é o mesmo que tentar acertar a carta que está bem no meio do baralho.

A janela me revela um céu nublado. Diz-me sem detalhes o que aconteceu pela rua enquanto estava vagando pelos sonhos de olhos fechados e mente aberta, bem aberta. Uma mulher caminha sozinha com uma sacola na mão, sem pressa de chegar aonde quer chegar. Ou, então, a mulher não tem onde chegar. Anda apenas por andar. É difícil imaginar uma coisa sem o seu destino final.Por mais incerto que seja, sempre imagina-se um fim. Trágico ou não. É como se a chegada fosse sempre obrigatória. É como se as coisas se convergissem para um ponto final e esse ponto final fosse sempre o objetivo. Tudo treme. As coisas mudam de lugar. Rachuduras são fecundadas ameaçando derrubar toda uma estrutura. Desvios. Uma informação.
Não se vai muito longe sozinho. Não se chega no ponto andando sempre pra frente. Vírgulas sempre existirão. Ponto de interrogação.

Observo aquela mulher até o momento que o horizonte a engole e só me resta os passos deixados para trás. Segui-los seria ser engolida, também. Puxo a cortina e deixo o cinza me invadir. Um cinza frio que eletriza até a fibra mais relaxada. Um silêncio disfarçado abraça a calma daquele lugar. O respiração, as batidas do coração, as dobraduras das articulações não permitem que os vivos escutem o silêncio puro. Há sempre um ruído. Há sempre um ruído. O silêncio está sempre corrompido.

Ainda não é hora de acordar.

Restos do Carnaval

2010-02-17T12:17:00.001-08:00

"Não, não deste último carnaval. Mas não sei por que este me transportou para a minha infância e para as quartas-feiras de cinzas nas ruas mortas onde esvoaçavam despojo0s de serpentina e confete. Um ou outra beata com um véu cobrindo a cabeça ia à igreja, atravessando a rua tão extremamente vazia que se segue ao carnaval. Até que viesse o outro ano. E quando a festa ia se aproximando, como explicar a agitação íntima que me tomava? Como se enfim o mundo se abrisse de botão que era em grande rosa escarlate. Como se as ruas e praças do Recife enfim explicassem para que tinham sido feitas" (Clarice Lispector - Felicidade Clandestina)

---

Sentada na escada de cimento batido, ficava observando as crianças correndo pela rua. Em dias de carnaval, quase não havia trânsito de carros nas pequenas ruas que cruzavam as grandes avenidas carnavalescas. Passava o ano pensando na fantasia que iria usar, uma fantasia que me deixasse bonita. Mamãe era costureira. Já estava acostumada a tropeçar em tubos de linha pelo chão da casa e se enrrolar com pedaços de panos no sofá. Mamãe costurava a casa toda, só não costurava para as pessoas de casa. Dizia que não tinha tempo, que estava muito ocupada com as roupas chiques da mulheres que chegavam aqui de chapéu grande e bolsas maiores ainda. Faltando alguns dias para o carnaval, ela me chamava e perguntava se eu já tinha decidido qual seria a minha fantasia. Todos os meus dias de sonhos, no final, seriam resumidos a alguma fantasia montada com os retalhos de panos coloridos que sobravam dos vestidos de festa. Uma flor de pano franzido rosa me enfeitava a cabeça. Mais parecia uma flor murcha de jardim até que bem cuidado. Mamãe planejava tudo, do pequeno botão que fecharia a parte de cima do vestido, aos fiapos que ficavam depois de terminada aquela montagem.

Saia na rua me achando uma palhaça, não importando a fantasia que estivesse vestida. Descia a escada sentindo os olhos do mundo me fuzilando e rasgando cada pedaço de linha daqueles vestidos feitos por pura comoção de me deixar alegre em dia de carnaval. Só a usava no terceiro dia, que havia um desfile de crianças na rua ao lado. Era um desfile sem ganhadores, que ia apenas pela reputação de minha mãe. Como filha de uma costureira conhecida na cidade, tinha que estar presente em todo evento sem graça que era inventando e que minha mãe era comunicada.

Não era crueldade, ficar nem um pouco satisfeita com as fantasias que me eram enfiadas pela cabeça. O que me cortava o coração era não poder escolher o que vestir, era não poder palpitar na cor da roupa, no tamanho do vestido, nos botões coloridos que enfeitariam as alças. Era o que sobrava, o que tinha o que restava, o que já estava comprado. Nada de planos, nada de desenhos de estilistas, nada de dedicação das bordadeiras da mamãe, nada de opções, nada de gostos próprios, nada com a minha cara. Sentia o dinheiro daquelas velhas me coçar a pele cada vez que o vento batia e vestido grudava em mim.

Mas eu não dizia nada. Não dizia nada para ninguém. Simulava sorrisos de satisfação para todos aqueles mentirosos que passavam por mim e diziam: como você está linda esse ano. Meu nome é Linda. E todo ano, eu era a mesma coisa.

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Bem, foi uma idéia que eu tive. Começei a reler 'Felicidade Clandestina' de Clarice Lispector pela terceira vez, se não me falha a memória. É um livro que a cada leitura, muda-se a maneira de entender cada conto que ali se encontra. Dessa vez, eu decidi dar um um novo final aos contos. O título será o mesmo, o início será o mesmo e o resto...o resto será uma outra história.Não irei fazer isso com todos. Não tem como. E não vou ser tão atrevida assim.
Experimente fazer isso com os seus autores preferidos.
É uma boa maneira de ter novas idéias e de explorar os personagens já tão conhecidos.

beijo torto!

arquitetura

2010-02-08T17:23:00.000-08:00

Há um ano, 2009, com meus 17 anos recém completados, eu estava em um banco em frente a sala que acolheria a primeira aula na faculdade. Sentia a ansiedade do primeiro dia do primeiro semestre secar a minha boca e corroer a minha imaginação. Não sabia o que esperar. Vi uns conhecidos passando no outro corredor, rindo, mostrando todo o conforto de ser veterano. Não quis supor que estivessem me olhando e gritando sem silêncio: quem é essa? Ora, quem é essa. Essa era eu, sentada desajeita e ansiosa, sem esboçar nenhum sorriso e achando que jornalismo seria a profissão da minha vida. Passei um ano, enlouquecendo com essa decisão sufocante e cheia de pressão. Cada dia que passava era um dia a menos de estudo e um dia mais próximo do maldito vestibular. Essa minha cabeça ativa me fazia sair do jornalismo para a engenharia civil em segundos.

Sempre me achei capaz de tudo, no sentido de que se me dedicasse a aprender, eu aprenderia. Até que o dia não esperado, porém inevitável, da inscrição chegou e tive que decidir. A pergunta que eu menos esperava foi feita quase pausadamente pelo Marcílio, o cara que que facilitava a vida dos vestibulandos que estavam a com a paciência atacada: e aí, qual o seu curso?

Sempre paro quando alguma pergunta que vai ter um efeito significativo na minha vida é feita. Paro, e fico calada, quase em choque. Pensei numas possibilidades com o pouco conhecimento que tinha dos cursos e fiquei com o Jornalismo. Fiquei e disse: está escolhido.

Cursei um semestre e deixei o curso. Já vinha pensando em fazer isso desde o meio do semestre, mas não queria abandonar tudo e ficar sem um rumo. Ficar sem fazer nada me deixa impaciente. E eu gostava do curso, das cadeiras, de fotografia, de sociologia, filosofia e história da arte. O que me deixava em pânico era o estúdio de tv e de rádio. Falar em microfone não é para mim.

Numa noite, quando meu pai já estava deitando só esperando o sono chegar, entrei no quarto, sentei na cama e disse: vou deixar o jornalismo, quero arquitetura. Ele fez todas aquelas perguntas para ter certeza que eu tinha certeza da minha decisão. Fiz intensivo, vestibular, encarei toda aquela tensão de resultado durante meses, mas passou.

Hoje, com meus 18 anos recém completados, sentada numa das mesas lá da faculdade, lendo sobre estrutura, forma e função dos ambientes, lembrei de quando estava lendo meu primeiro texto sobre teorias da comunicação. Vi minhas réguas, esquadros, compassos, papeis na bolsa e vi que estava fazendo a coisa certa, com as coisas certa e com o coração certo da decisão que eu tomei.

Que eu seja feliz.

Amém.

Desculpem-me a ausência, chapeleiros. Minha vida sofreu um processo de adaptação. Tá tudo normal, agora.

beijo torto

O frio silencioso delira.

2010-01-28T08:13:00.000-08:00

Quando nem o mínimo vestígio de sono domina o meu metabolismo selvagem, prefiro não ir me deitar. Forçar o sono é como comer de barriga cheia. É impor que o corpo se aquiete e que os pensamentos encontrem uma garagem vazia onde possam se acomodar. É ressuscitar lembranças enquanto se deixa envolver pelos panos mornos da cama. É buscar um jeito confortável de ficar, como se assim o sossego fosse fazer morada. São nessas noites de insônia que construo minhas esperanças. Na imaginação, o mundo vira de cabeça pra baixo sem deixar nada cair.

Bebi um copo d'água encostada na pia da cozinha. Lembrei de quando era criança e tinha muito medo de ir até a cozinha. Crianças imaginam tanto que acabam vendo dragões em sombras de árvores. Serão mesmo árvores? Prefiro não duvidar de tudo que as crianças dizem. Por terem ainda a mente aberta, livre das infinitas restrições que assolam as idades dos adultos, conseguem ver além da primeira impressão. Na pressa de hoje, as pessoas dão uma olhadinha nas coisas e se contentam com o óbvio e a aparência ilusória da névoa que circunda tudo.

Senti a água gelada descer pela garganta, congelando os meus devaneios. Um cheiro de chuva invadiu como um desejo a sala. Um cheiro que enlaça como fita de presente, que esquenta como brasa de fogueira e envivece até as almas ditas mais morgadas.

Na varanda, gotas de chuva jogavam um xadrez desregrado, usando minha pele como tabuleiro. Nada de rei e nem jeito de rainha. Nas torres do meu castelo, a festa já havia acabado há carnavais. Nada de gritos e olhares explícitos. No meio do céu, eu conseguia escutar um tilintar agudo vindo de algum lugar. Não dava para saber. Muito alto para ser televisão, muito agudo para ser de vozes e muito intenso para ser explicável. Lembrei dos peões bêbados que brindam a luxúria no silêncio da noite, como se assim os bispos nada fossem escutar. Mas o cavalgar do cavalos na rua, na fuga confessam de onde tudo começou.
O frio silencioso delira.
Ah! O sono chegou, a chuva parou e eu me acalmei.

Por favor, meu óculos não!

2010-01-27T06:08:00.000-08:00

meu chamativo enfeite de rosto

Ainda me restavam alguns defeitos nos olhos que me permitiam usar óculos por motivos de saúde. Hoje, depois de esperar duas horas lendo revistas do ano passado numa clínica especifíca para problemas de visão, a médica veio me dizer o que eu menos esperava:

-Querida, você está forçando a sua visão com esse óculos.

Ah, ótimo. Acordei três dias seguidos com dor de cabeça, tendo a sensação de que meus olhos estavam sendo chutados e me acostumando com o possível aumento das mazelas oculares, ela chega na maior e me diz isso?

Depois da notícia, só me restou encher de perguntas aquela médica com jeito de surfista hippie, na tentativa de convencê-la que eu tinha que usar óculos. Estou começando a me convencer que meu destino ocular foi escrito com caneta permanente e está tão, mas tão bem escrito que até as pessoas mais esperançosas dirão que é mais fácil renascer com outros olhos do que esperar que as menores letrinhas não sejam lidas. A médica colocou um aparelho nos meus olhos, desligou a luz do consultório e começou a colocar as letrinhas na parede. A primeira letra, um P que quase tomou a parede toda, apareceu como uma mensagem: se você não conseguir ler essa letra, você está Perdido. Ela ia diminuindo e eu ia lendo. Para ficar mais emocionante, quando as letras começaram a ficar minúsculas, eu comecei a demorar para falar. Quando ela já estava acendendo as luzes, eu soletrava letra por letra. Ela me olhava com uma cara de 'você está fazendo hora comigo!', mas, tem dias que acordo com vontade de ler tudo antes de me pronunciar sobre algum assunto. Azar o dela, se a consulta foi marcada em um dia desses. Até que chegou no fim da linha com umas letras que mais pareciam formigas; um mega desafio para o meu irmão que usa óculos desde bebê, um desafio quase perdido para os meus avós que fizeram uma cirurgia de catarata, um desafio até para as primas pequenas que não saberiam dizer se eram formigas ou letras mesmo, mas não foi um desafio pra mim. Eu li as malditas letras sem a ajuda de nenhum grauzinho, com os olhos limpos e sem graça. A última sequência de letrinhas também escondia uma mensagem subliminar. Uma sequência de G R V P C dizia: Grande Retardada, Vá Para Casa, por que você não precisa estar aqui.

Já no final, quando minhas esperanças já estavam agonizando e se preparando para a morte, perguntei onde estava o estigmatismo e a hipermetropia que morava em mim há alguns anos. Ela disse que a hipermetropia fugiu com o último namorado que eu tive. Como ele já era meio cego, a hipermetropia preferiu ficar com ele e com aqueles olhos lindos (sim, chega de nostalgia). Já o astigmatismo cansou de mim. Ele percebeu que morando nos meus olhos não ia avançar muito na vida, não ia crescer, nem aumentar, nem nada. Foi embora e deixou só algumas lembranças. Tão poucas que não fazem precisar de óculos!

Quando já estava saindo daquele consultório mortífero, ela ainda olhou para mim e disse: vamos fazer um teste? Passe três meses sem nem lembrar desses seus óculos e veja que tudo ficará melhor.

p.s: depois de quase enfiar o cartão do plano de saúde no pescoço dela, numa atitude ameaçadora, ela disse que se eu quisesse continuar usando os meus enfeitos de rosto bastava colocar lentes planas e sem grau nenhum! Olha que maravilha! Ao dizer isso, todas os meus pensamentos assassinos se dissiparam e eu até disse um até logo bem simpático. Gostei dessa médica.

meu céu de cada dia

2010-01-21T19:59:00.000-08:00

Pra ti, céu, eu olho

Em ti, céu, vejo que existe mais do que tudo isso.

arriscou em mim

2010-01-17T17:01:00.000-08:00

Eu me rendo. Nunca me permiti saber o que aconteceria depois que você chegasse mais perto. Você chegou lento. Muito lento. Demorei para notar que você estava ao meu lado. Sempre, tudo foi tão distante. Quando pela primeira vez encostei minha cabeça no seu peito, num jeito acolhedor, não sei o que senti. É não sei. Você nem deve ter notado, tudo continuou parecendo tão normal. Até que você se arriscou em mim. Arriscou-se quando estava mais desatenta. Continuei sem saber o que sentia. Era como se o que pulsa em mim estivesse se moldando ao momento. Tudo estava saindo do ritmo constante que há tempos me movia. Senti sua mão abraçando o meu braço, ouvi a sua respiração falando no meu rosto e falei sem palavras o que queria dizer. Então, nos entendemos.

arma-dura, alma-dura

2010-01-15T04:05:00.001-08:00

há dias que a alma pede um toque. um toque decidido que não me deixe mais fugir por aí. um toque forte para não me resistir. um toque apertado que condense o que aperta minha garganta. um toque suave que não me deixe desmanchar. um toque que me envolva as curvas da coluna. um toque que sustente o meu olhar e que me obrigue a olhar pra frente.
e que depois do toque, venha a espera.
a espera da minha reação.
a espera da minha rendição.
um toque suave era a chave da arma-dura, alma-dura
o que era duro se partiu
o que eu precisava surgiu.

és meu de alguma maneira.

2010-01-13T21:41:00.000-08:00

eu não sei o que fazer com as dúvidas que aparecem quando você chega. o que eu mais queria era rasgar o coração e mostrar a verdade nua. aquela verdade que cega a vista na primeira impressão, que causa dor como uma brasa quente na pele. não, não quero te queimar. se eu só soubesse que você sabe das coisas que há tempos guardo de você, você estaria livre pra ir embora. você sempre foi livre. eu que não me livro de você. não sei o que fazer com os restos que sobram depois que você já está longe. são sobras que me consomem. meus sorrisos escondem a minha dor. assim como a noite te esconde. assim como você se esconde em outras bocas.
não vou te tirar de mim. sofro quando tento te sacrificar dos meus pensamentos. vou te acomodar e te guardar. és meu de alguma maneira.
ficarei com você no silêncio do escondido.
ninguém precisa saber.
nem você.

vem depressa, vem sem fim

2010-01-12T11:47:00.000-08:00

A saudade pode ser de todos, mas alguns não sabem como tê-la. Precisa-se aprender a sentir. A saudade conforta; deixa vivo o que é pra continuar vivo. Há diferenças entre a dor da ausência e a saudade. A dor machuca e derrama lágrimas tão salgadas que escorregam pelo rosto deixando marcas que vão matando aos poucos. Como se, assim, a dor fosse passar.

A dor, por mais que seja dor, e por mais maior que seja a dor, um dia passa. Dor incômoda, esquarteja o sono, mas quando ela passa, esquece-se. Ou tenta-se esquecer.

A saudade é tão forte quanto uma tempestade que destrói as bases de um lugar. A saudade pode ser tão gentil quanto uma brisa que alivia um dia quente. A saudade dimini distâncias. A saudade chora sem pressa lágrimas que carregam uma cópia de algo que aconteceu um dia. Cópias que não se acabam. Chora-se de saudade por toda uma vida e mesmo assim as lembranças não se perdem pelo caledoscópio máluco do tempo.

A saudade orienta. A dor perde o controle, sendo preciso fazer grandes esforços para mudar o caminho. Enquanto a dor grita a falta de alguém, a saudade faz silêncio para que seja possível ouvir algumas palavras.

Enquanto a dor tenta fugir, a saudade invade sua casa, se enxuga com sua toalha, usa a sua escova de dentes e decide ficar por mais um tempo.

beijo torto!

não cabe todo mundo no sofá, entendeu?

2010-01-11T18:18:00.000-08:00

O sofá é a primeira impressão de uma casa.
Se na sua casa, o sofá não está no cômodo que segue a porta de entrada, pode continuar lendo, porque não vai fazer nenhuma diferença.

Parei pra observar o sofá da minha casa. Ele causa reações diferentes nas pessoas que moram aqui. No início, ele era bonito e desconfortável. Esquentava, deixava o corpo suado e tudo começava a pregar. Dormir nele era algo incrivelmente recusável - só em casos extremos. Hoje, após uma reforma e um pano macio, ele é confortável, lindo e confortável mais uma vez. Poderia ser maior, mas, aí, seria uma cama.

São quatro pessoas e um sofá com três lugares. Algo tenso. Nunca, os quatros estão sentados no sofá. Na maioria das vezes, a distribuição ocorre da seguinte maneira:
-dois sentados, um no chão e um sentado na cadeira
-um deitado, um no chão e os outros dois bem longe da sala
-um deitado e os outros três bem longe da sala
-um sentado, o outro encostado no braço e um na cadeira
-estourando, três sentados e um no chão
-nenhum no sofá e quatro distribuídos pela sala

Não quero falar de como as pessoas daqui usam o sofá e sim de como elas reagem em relação ao sofá. Minha mãe quando passa pelo sofá, antes de qualquer coisa, ela ajeita o pano. Pega o pano, joga pra cima, e deixa cair levemente pelo estofado conservado limpo, não só graças aos panos, até hoje. Nossa educação diante ao trono real da casa conta para a sua preservação. Meu pai, ao ver o sofá, corre, não literalmente, e senta confortavelmente, coloca os pés no banquinho que tem na frente e lá fica, fica, fica e acaba dormindo. Às vezes, ele deita, mas sua estrutura óssea é maior do que a do sofá. Meu irmão...? Bem, meu irmão só usa o sofá quando não tem ninguém usando, melhor, ninguém por perto. Ele até senta quando tem outras pessoas, mas dura pouco tempo. Então, fica a critério considerar ou não.
Agora é minha vez. Eu amo aquele sofá. Nossa, é algo de coração mesmo. Não gosto de dividi-lo com alguém. Às vezes, quase sempre, ocorre guerra de pernas. A guerra é assim: mais de uma pessoa senta e mais de duas pernas tentam ocupar o banquinho que fica na frente do sofá. Apertando dá umas seis pernas, mas é incrivelmente desconfortável. Dá pra sentir as células da perna do meu pai conversando com as minhas células.
-Oi, eu sou a célula-pai.
Não! A favor do sofá particular. É legal dividir quando está passando algo legal na tv. Algo rápido, porque se demorar, as pessoas começam a se acomodar e isso é uma tragédia. No começo, o amor, a amizade predominam.
-Não, dá um jeito. Cabe todo mundo.
Não cabe todo mundo! Não cabe, não cabe! Repito para entender? Não cabe, todo mundo!

Bem, cada um com o seu sofá.
Como isso nem sempre é possível, cada um com a sua cama, ou sua rede, ou sua cadeira, seu chão, seu travesseiro, seu lençol, sua almofada, o que for. Que seja seu e confortável e que dê para esticar as pernas, deitar, virar, abrir os braços ... Enfim, creio que você entendeu.

meu deus, que calor

2010-01-05T18:51:00.000-08:00

Tomou um banho para tirar o gosto de suor e o cheiro da rua do corpo.

Vestiu uma roupa qualquer, apenas para cobrir as marcas deixadas pelo sutiã apertado.

Passou a mão pelos cabelos molhados, não adiantava penteá-los.

Foi até a janela. Muito calor. O céu deveria ter a botão 3.

Olhou para baixo, sentiu uma vontade de pular na piscina. Diziam que precisava arriscar na vida. Mas morrer não. Não pulou e nem queria mesmo a piscina. Queria sentir o vento enxugando os últimos pingos d'água do corpo, queria sentir a sensação de não estar presa a nada.

Olhou para a rua. Por que tão alto?

Pensou: os prédios, algum dia, alcançarão o céu? Não, eles cairiam.

Sentiu uma vontade de encostar a cadeira na calçada e conversar sobre a vida alheia.

Viu crianças correndo e gritando. Crianças não sabem correr sem gritar.

Ouviu crianças rindo. Era uma orquestra. Meninas riam mais fino e davam gritinhos, meninos riam mais alto e tentavam falar, mas o riso engolia as palavras.

Lembrou de quando era criança. E riu.

Silenciosamente, riu.

Viu nuvens desordenadas no céu. Tentou achar algum coisa; só viu nuvens, nuvens e, no máximo, algodões. Já tinha visto até elefante nas nuvens. Naquele dia, os bichos estavam de férias.

Até que veio um vento forte, muito forte e ela suspirou: meu deus, que calor.

O vento aumentou, ficou cada vez mais forte.
As nuvens começaram a se unir. Um multidão de nuvens cinzas apontadas para a janela.

Encarou o horizonte e viu, longe, suspiros de chuva.

O calor percorreu o infinito do seu corpo ainda molhado e foi-se embora.

As crianças correram para casa.

Ela correu para cama.

Fechou a janela quase até o fim.

O cheiro de chuva, de coisa molhada acalmava.

Acalmava.

E ela dormiu.

um café muito forte e sem açucar

2010-01-03T09:38:00.000-08:00

-Um café muito forte e sem açucar, por favor.

-Uau! Que disposição.
-Por favor, o café.
-Tudo bem, já estou pegando. É nova por aqui?
-O que você entende por nova? É em açucar! Já disse!
-Calma, se não tivesse visto nem ia perceber. Coisa doce anima as pessoas, sabia?
-Não quero ficar animada, quero acordar e me acostumar com essa vida de andar.
-Um café muito forte e sem um grão de açucar, Senhora.
-Você costuma conversar assim com todos?
-Bem, quando não há uma fila desesperada, gritando por café e chocolate quente, sim. Quer mais alguma coisa?
-Não, obrigada. Não posso me atrasar no primeiro dia de trabalho. Vou ter que andar quilômetros, pegar metrô e enfrentar um trânsito de pessoas nas calçadas.
-Ohhh! Você trabalha em outro planeta? A estação fica na outra rua e eu não sei de que lugar você tirou tantas pessoas.
-Tenho fé que vou me acostumar com isso. Na minha cidade, ia de carro até para a padaria da esquina. Já dei umas voltas pela vizinhança e tem tudo que preciso. Não vou ter que ir muito longe para ficar satisfeita. E você, trabalha aqui há muito tempo?
-Faz exatamente dois dias. Moro em um bairro perto daqui. Venho andando todo dia, antes que me pergunte.
-Não ia perguntar isso. Nem queria saber onde você morava, também.
-Que mulher mais brava! Se você não estivesse tão bonita, jogaria água com açucar em você; só açucar não iria adiantar muito.
-Que gentileza da sua parte. Vou ter que ir. Até mais.
-Obrigada pelo café.
-Não fui eu quem lhe serviu. Quem agradece aqui sou eu.
-Eu sei, mas como não fez isso, fiz por você. Pelo pouco que conheço de você, sei que virá todos os dias comer alguma coisa, porque você tem muita preguiça de cozinhar. Não se preocupe, farei o possível para lhe atender. Não é qualquer um que aguenta uma mulher tão irritada pela manhã.
-Não vai perguntar meu nome?
-Ah, não precisa. Você vai me dizer depois.
-Quem você pensa que é?
-Você ficaria mais irritada se eu lhe dissesse a verdade, agora. Vá, vai se atrasar.
-Eu sei dos meus horários. Bem, até amanhã.
-Não disse! Amanhã você estará aqui novamente.
-Já disse para você que odeio quem fica adivinhando o que vou fazer?
-Desculpe-me, mas é você que está sendo tão previsível.
-Ah! Tchau.

Ele saiu da loja e disse:

-A estação do metrô fica para o outro lado.

E riu. Ele sabia que ela viria amanhã, depois de amanhã...

o fim de alguns minutos

2009-12-31T23:38:00.000-08:00

Faltava alguns minuto

O relógio e uns barulhos lá fora me confirmavam
Senti-me aflita por algo desconhecido
Algo estava para acabar e outra para começar
Era apenas um dia
Todos os dias, um dia acaba e outro começa
Qual o motivo de tanta aflição?

Começou
Fogos coloridos bombardeavam meu coração
Muitas cores, muitos tamanhos, muito brilho
Uns iam alto, sumiam na profundidade escura do céu
Uns só saltitavam, alegrando quem os via

Beijos foram dados aos sons de explosões
Braços se entrelaçaram na intimidade e na multidão
Olhares se trocaram iluminados por luzes que imitavam as estrelas
As estrelas? As estrelas tinham sumido naqueles minutos

O sumiço das estrelas não me deixava aflita
Algo se abria em mim aos poucos
Abrindo espaço em um alma cheia de sentimentos
Sentimentos amarrados, presos, contidos estavam me tomando inteira
Gritar, mas quem me ouviria?
Era muita festa, muitos fogos e muitos desejos

Lágrimas acharam um caminho no meio de olhos cheios de luzes
Lágrimas desceram num choro lento, calmo e libertário
As lágrimas pararam, deixando um rosto vermelho

Fechei os olhos, não para cessar as últimas gotas
Fechei os olhos para olhar para mim
Olhei
E enfim, sorri.

Mas era apenas um dia

E todos os dias, um dia acaba e outro começa

Que esses dias venham bons e aconchegantes.

Zé, você vai passar! Acredito em você.

beijo de um chapéu que sorri agora
Ah, dê-me um beijo e - uma rosa, só uma rosa -, também!

Leonardo, os gibis e as etiquetas.

2009-12-30T04:36:00.000-08:00

Parte I

Leonardo acordou quando a noite já estava chegando. Da janela do seu quarto viu as últimas pinceladas amarelas no céu e decidiu se levantar daquela cama. Segunda era o único dia da semana que Leo podia fazer o que quiser, desde acordar tarde a não sair do quarto. Na semana, Leonardo tinha que ir ajudar o seu Pai a vender pipoca, sucos, algodão doce e chocolate quente, na praça e na calçada do cinema. Ele e o Pai acordavam cedo e saiam para comprar o que iriam precisar. Iam andando até a Rua das Vendas. Era uma caminho longo, mas iam conversando e seu pai sempre contava algumas histórias. Na volta para casa, com algumas sacolas nas mãos, seu pai contava o final das histórias. Leo gostava tanto das invenções de seu pai que nem sentia o peso das compras.

A Mãe preparava o chocolate e os sucos; Leo ficava colocando pedaços de algodão doce em saquinhos e o Pai limpava o carrinho, as garrafas e a panela das pipocas. Mas era segunda e Leo não queria saber de algodão doce. Ele sentia cheiro de pipoca em todo lugar; parecia que pedaços muito pequenos de pipocas escapuliram da panela e foram parar dentro do seu nariz. Se perguntassem: Leo qual o seu perfume?

-Perfume de pipoca e às vezes, quando a pipoca acaba logo, algodão doce.

Leo procurava grãos de açucar pelos braços, assanhava os cabelos, mas nem sinal de açucar. Só o cheiro de açucar, açucar, açucar e pipoca!

Levantou, tomou banho e foi na cozinha mexer nos salgadinhos de sua Mãe. Quando ela via Leo nardo entrando na cozinha, já dizia:

-Ei, você! Esses salgadinhos estão contados! A Sra. Fulana já vem buscar!

-Só um mãe, estou com fome!

E saia correndo da cozinha com mais de um salgado escondido nos bolsos. A Mãe sabia dos roubos do filho e sempre fazia salgadinhos reservas e escondia. Ia até as bandejas e contava tudo mais uma vez. E pra piorar, Leo tirava um salgadinho e espalhava os outros, tampando os buracos!

-Ah, esse menino!

Parte II

Leonardo saia pra dar uma volta. Na sua rua não tinha muitas crianças. Só duas irmãs e elas não gostavam de brincar com ele. A diversão de Leo era um banca de revista que tinha algumas ruas depois da sua. A banca era de Seu Antônio e ele deixava Leo ficar lendo os gibis. Foi assim que Leo aprendeu a ler. Seu Tonton, como era chamado, ensinou o pequeno a ler e depois a escrever. Ele passava horas sentado atrás da bancada, lendo e perguntando pro Seu Tonton o significado das palavras estranhas.

Leo foi cortando caminho até chegar a banca, mas a encontrou fechada. A banca nunca fechava, só muito tarde da noite quando não havia mais ninguém querendo ler. Foi até a porta para verificar se Seu Tonton não estava por lá. Não estava mesmo. Leo voltou pra casa.

-Amanhã eu venho. Ele deve estar doente.

Na terça, Leo pediu para o seu pai para ir na banca antes de ir para a praça.

-Vá, mas não demore! Temos muita pipoca pra fazer.

Leonardo saiu correndo e quando avistou a banca aberta correu mais ainda. Só que não encontrou Seu Tonton. Lá estava uma mulher muito séria sentada numa cadeira e lendo o jornal. Cumprimentou a mulher e perguntou:

-Onde está Seu Antônio?

-Não está mais aqui.

Preferiu ficar calado diante de tanta rispidez. A banca estava toda diferente. Os gibis já não estavam mais no lugar de antes. Procurou, sem perguntar. Quando achou, Leo ficou sem palavras. Os gibis estavam com etiquetas prendendo as páginas. Ele não podia lê-los. Se pedisse, seu pai lhe compraria um gibi, dois até, mas Leo queria ler todos, ver todos, muitas e muitas vezes. Caiu uma lágrima do rosto pequeno de Leonardo. O que faria agora?

Leo saiu da banca de cabeça baixa e com a tristeza estampada no rosto sem sorriso e nos olhos com lágrimas. Foi caminhando tão devagar quanto uma tartaruga velha e sem compromisso. Quando já estava dobrando a esquina, a senhora da banca gritou:

-Ei, garoto, venha cá. Como é seu nome?

-Meu nome? Leo. Leonardo.

-Venha cá, agora. Tenho algo para você.

Seu Tonton, antes de ir embora, colocou em uma caixa de papelão a sua coleção de gibise e pediu para a mulher entregá-la para um menino chamado Leonardo, baixo e assanhado. Só haveria um assim. E assim ela fez. Leonardo ficou tão feliz que abraçou a mulher com tanta força que ela reclamou. Saiu da banca carregando a pesada caixa. O que mais queria era chegar em casa e ler, ler todos, mil vezes.

Quando estava dobrando a esquina, a mulher gritou novamente:

-Ei, garoto! Venha quando quiser. Para você eu tiro as etiquetas. Só não me peça para ler para você!

-Eu já sei ler, senhora!

E assim aconteceu.

Uma xícara de chá, Chapeleiros?

2009-12-29T06:07:00.001-08:00

Olá, Chapéu
A ausência foi inevitável.
Não, eu não estava incrivelmente ocupada.
Não queria escrever. É isso, desculpe-me te dizer tal coisa, mas você sempre entende.

Li. Li a Luneta Mágica, Pai, posso dar um soco nele? e estou lendo sobre Maquiavel. Depois, se quiser, Chapéu, te conto.
Chapeleiros, espero que esses dias de festas e cordias cumprimentos tenham sido bons,ou ao menos, confortáveis, suportáveis, aturáveis, enfim, que tenham se adequado aos seus desejos.

Natal é natal e não me convém ficar falando sobre. Cada família tem seus costumes e jeitos de juntar todos em um lugar por algumas horas. Nesse mundo apressado e louco de hoje, as pessoas já chegam falando na hora de ir embora.

Ah, um pouco mais de sosssego, por favor!
O natal como o feriado finalista do ano causa nas pessoas uma vontade de mudar. Mas, vamos ser sinceros, só a vontade. Uma vez, não lembro quando, fiz uma lista de objetivos para o ano quer iria chegar. É incrível como depois de terminar a listinha, um sentimento de alívio e renovação começou a circular pelo corpo e fiquei alegre, rindo e buscando as mudanças. Vem o outro dia, o outro dia, o outro mês, e a lista, meu bem, continuo lá no dia em que foi feita; esquecida, mas com esperança, entre folhas de algum caderno que estava sobre a mesa. Supostas mudanças são feitas nos sentidos. É preciso mudar o jeito de olhar para algo, escutar algo, falar sobre algo e sentir algo.
"Onde há uma vontade forte, não pode haver grandes dificuldades"
O caderno, o pedaço de papel não precisa ser extinto. Eles são como aquelas pessoas que torcem por alguém. Entre as linhas, guardados secretamente entre as páginas, os desejos estão, amadurecendo. Até que um dia, o tempo passa, o caderno envelhece e as folhas caiem. E até lá, é bom que os desejos tenham achado o seu caminho, ou da realização, ou do eterno pensar. Sim, há desejos que querem continuar a ser desejos.
Se não, os escreva novamente.
E tente fazer algo por eles.

beijo torto

Dom Quixote

2009-12-20T20:24:00.000-08:00

Não vim aqui por uns tempos.

Estava no palco!

guerra dos olhos

2009-12-10T09:33:00.000-08:00

Diário de Manoela, 25 de março de 1992.

É fácil perceber quando um homem está observando uma mulher. E mais fácil ainda quando você é a mulher. Servi-me sem pressa, como o de costume, mas, principalmente, para ver aonde aquilo ia parar. Quando um par de olhos - um bonito par de olhos, vale ressaltar - está caído sobre você, é como se um peso dificultasse qualquer movimento para fora do campo de visão. Ontem, paguei a conta e fui andando até a mesa no final do restaurante. Até lá, percorri um caminho de probabilidade. A chance de nossos olhares interesseiros se encontrem era máxima. Ele tentou me sugar feita uma onda quando a maré está cheia. Sabe como é? Na ida, te dá uma chance de escapar correndo pela areia, na volta te puxa sem pena e te leva pra qualquer longe da sua chance de escapar. Ele tentou me prender, mas não conseguiu. Sentei de costas para as entradas e não vi mais nada. Melhor, iludidamente pensei que nunca mais o encontraria.

Hoje, cheguei mais tarde do que ontem. Lá, estava ele, sentado no mesmo local, na mesma cadeira, levando o garfo lentamente a boca. Ele iria me ver novamente. Iria me sugar novamente, era só questão de tempo. Fiz o mesmo caminho; servi-me com total atenção; não me dispus a olhar para nenhum lado. Preferi acreditar que estava na sozinha ali. Como de costume, paguei a conta e procurei meus amigos pelo local. Quis morrer quando vi. Na verdade, quis sentar em outro lugar quando vi que os outros estavam sentado na mesa ao lado da dele. Eles não tinham culpa; não sabiam que aqueles olhos azuis queriam me puxar para dentro de seu espectro. Eu não iria cair nessa. Restava-me apenas um lugar do lado oposto ao dele. Sentei e quase enfiei a cara do prato, como se fosse possível entrar ali e se esconder entre tanto arroz e cenoura. Não queria que os outros percebessem nosso relacionamento. Fui discreta com os outros e teimosa com ele. Olhando de lado, via quando não estava a prestar atenção em mim. E era nessas horas que eu vencia minha vergonha e encarava o seu rosto. Nunca mais os seus olhos. Ele enchia a boca de comida e mastigava cade grão de arroz, encostado confortavelmente na cadeira, em oposição a minha tensão de engolir logo, para acabar logo e ir embora logo.

Tinha os cílios enormes e bem escuros; sombracelha desalinhada e assanhada que o deixava com cara de homem, homem mesmo. Tinha lábios finos e vermelhos, mas o seu sorriso não pude ver.

Não ousei nem um mínimo sorriso no meu rosto. Ele estava longe de ser algo que preenche a minha alma feminina de uma forma louca ao ponto de me fazer sonhar com o próximo encontro. Podia até fazer as outras sonharem. Eu não. Sua beleza era desconfortável. Acentuava as imperfeições de quem sem saber passava ao seu lado.

Ele levantou da mesa e seguiu o corredor que estava atrás de mim. Imaginei seu corpo encostado na porta, tomando um café, esperando um último olhar de despedida. Minutos passaram e foi a minha vez de sair daquele lugar que tirou dos meus gestos qualquer inocente timidez. Olhei para trás e não o encontrei mais. Senti como se tivesse perdido algo, uma guerra.

Perdi uma guerra. E a guerra era ele.

frutas, sabonetes e depilação

2009-12-07T04:35:00.000-08:00

Estava no supermercado comprando coisas para o final o semana. Sempre começo pelas frutas, cereais e coisas ditas saudáveis. Passo pelos chocolates, bolachas e e coisas que dizem que engordam, fazem mal, entopem as veias - tenho dezoito e estou vivinha. Mas tem uma coisa nos supermercados que me prendem mais do que peixe e chocolate. Não que eu goste incrivelmente de peixe. Gosto mesmo é de ir ver os peixes crus. Eu sei que eles estão mortos, coitados, mas é legal ver as escamas, os olhos ainda brilhando. Na verdade, uma aula pessoal de anatomia. Mas, Peixinhos, saibam que prefiro o cheiro de vocês vivos!

Saindo da minha declaração de amor aos peixes. Em relação aos chocolates, é raro não ter nem que seja uma barrinha de milímetros no carrinho. Isso é herança do meu pai. O ser humano é alucinado saudavelmente por chocolate e passou isso pra mim! Durante o período de vida do chocolate lá em casa, sou acusada de devoradora incontrolável de coisas doces. Tá bom.

Saindo da minha confissão sobre chocolates. Engraçado, comecei a escrever isso pensando em creme depilatório e já passei por peixe, chocolate...o que falta? Gelo de água colorida?

A melhor coisa do supermercado é a parte de higiene pessoal, limpeza do corpo, da alma e dos cabelos, essas coisas. Adoro ficar lendo os rótulos dos 'shampoo'. É lindo ver os esforços dos publicitários, químicos, empresários para convencer um bando de mulher que aquele produto é o melhor, que vai deixar o seu cabelo mais macio que urso de pelúcia, mais leve que a brisa da manhã de primavera (valeu!) e mais lindo que o filho de uma mãe. Entendeu, não é? Mãe acha os filhos bonitos...enfim.

Também, meu foco principal não são os cabelos. Passeando pelo corredor da sonhada beleza, vi o creme depilatório da Veet. Na embalagem tinha: não causa dor e age durante o banho em apenas cinco minuto! Pronto, o presente dos deuses para as mulheres que não se submetem a tortura causada pela depilação com cera quente. Tá maluco, filho? Só fiz isso uma vez e vou fazer de tudo pra não fazer novamente Você sente as suas proteínas, sua essência de vida e o que resta da pele saindo junto com os pêlos. Jesus me salva disso.

Sim! Como na embalagem tinha que eu não iria sentir dor, fiquei desesperadamente interessada. Peguei, olhei e decidi levar. Lendo a parte 'como se usa' vi: é aconselhável, após o uso, usar um sabonete neutro. Eu não tenho sabonete neutro. Tenho sabonete de algas marinhas, extrato de pérola negra, essência de mamãe, leite de cabra, o que for, menos neutro. Já que estava na parte de higiene pessoal, fui procurar o tal do sabonete neutro. Fique pasmo: NÃO TINHA SABONETE NEUTRO! A parte era uma verdadeira salada de frutas; quando quiser comer frutas perfumadas, compre sabonetes, é quase a mesma coisa. Sabonete de mamão, melão, maracujá, morango com chantilly, algas marinhas, pérolas, leite, flores, alfazema, margarida, violeta, limão, flor de lótus, o que veio na sua cabeça agora. É, pensa em algo...pensou? Tem um sabonete disso.

Comprei o bendito creme depilatório e fiquei ansiosa. Depois de usá-lo, não pode pegar sol, nem nadar, nem usar desodorante nas pernas e nem usar outros métodos depilatórios. Deixe, então, para domingo a noite. E, mulheres, acredite, é um sucesso! Tira todos os pêlos sem nem uma dorzinha. Só depois que você fica sentindo falta de algo, mas essa sensação logo passa.

Viva a depilação sem dor!

Ah, não achei o sabonete neutro.

Usei o sabonete que tinha no banheiro e minhas pernas não cairam.

Boa sorte.

beijo torto sabor kiwi silvestre

o secreto caso do feijão

2009-11-25T12:21:00.000-08:00

Tenho pena do feijão.

No meu prato, ele quase sempre é colocado no cantinho ou ingerido com receio.

Coitado veio para fazer o bem e eu o rejeitando dessa maneira. Eu não sou ruim por causa disso, juro. Deixe-me explicar.

Almoçar é sempre uma dúvida emocional sempre que há feijão no meio.

Eu gosto de feijão. Melhor, gosto de apenas alguns tipos de feijão. Quando criança já fui induzida a tomar caldo de feijão para curar anemia. Antes do almoço, lá vinha minha mãe, ou minha avó, ou alguém trazendo um copo de caldo de feijão. Era um dilema. Literalmente, eu colocava o caldo para dentro, não o tomava para não sentir o gosto. E com coisas desse tipo, cresci aprendendo que feijão deixa crianças fortes e cura anemia.

Cresci e estudei biologia. Ai meu deus, o feijão é o cara! É rico em fibras, proteínas vegetais, possui ferro, cálcio, POTÁSSIO, fósforo...enfim, só não possui o elemento da vida eterna.

Quando não me alimento direito pela manhã, o almoço é o meu ponto de refúgio. Penso: já não comi bem essa manhã, se não comer bem no almoço, vou ter uma velhice cheia de doenças evitáveis! Depois de tais reflexões, coloco verduras e verduras, e verduras, arroz, carne e, às vezes, feijão. Primeiro, olho pro feijão. A paixão tem que acontecer logo no primeiro olhar. Se não acontecer, não tem feijão. E não colocar feijão faz com que minha comida seja rodeada por uma capa de inferioridade nutricional.

Já quando como feijão, sinto-me livre para comer batata frita, salgados, refrigerante, chocolate...Sem o feijão dentro de mim, tudo isso é sinônimo de: você vai ter diabétes, arteriosclerose, pressão alta, marca passo no coração, difícil coagulação sanguínea, artrite, osteoporose, subnutrição...

Não posso deixar que o feijão imponha essa ditadura alimentar em mim. Mas a culpa maior não é do feijão, são das pessoas que não sabem fazer feijão do jeito que eu gosto. Minha mãe, ás vezes, faz um feijão que dá até vontade de comer a panela e o resto do feijão cru que ficou no pote. A feijoada do meu avó é algo que possui o tempero secreto dos deuses responsáveis pelo feijão.

Bem, agora eu já vou. Sinto fome e vou comer! (Não é feijão)

beijo torto e temperado

o chapéu gosta muito da karine!

2009-11-18T00:00:00.000-08:00

ISSO É UM PRESENTE!

PARABÉÉÉÉNSS KARINEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE!

Você é o ser humano de meio metro mais legal do 'nosso' local de estudo novo!

A futura psicóloga mais lou...melhor ficar calada xP

beijo e sinta-se amada por mim! (eeeita hauehe)

O que seria da poesia se todos descobrirem o que é amor?

2009-11-13T12:29:00.000-08:00

Eu não sei o que é amor. Já achei que fosse algo que se sentia quando se está com alguém, mas sinto tantas coisas longe de tantos alguéns. Já achei que fosse o contrário do ódio, mas não sei se já odiei alguém a ponto de amá-la. Meus ódios costumam passar ou serem esquecidos. Tive quase a certeza que o amor viria junto com aquele que me fizesse chorar de saudade, mas eu já chorei de saudade mesmo estando ao lado de alguém. Me senti sozinha abraçando alguém. Amor não é isso. Pensei que o amor fosse aparecer por acaso, mas o acaso perdeu o meu endereço. Faz um tempo, que antes de acaso chegar, eu preciso dizer nome, telefone, onde moro e quando o tempo ajuda, dizer o que vim fazer no mundo. Tive quase a certeza de que só se tem um amor na vida, porém aprendi que se tem quantos amores o coração suportar. Também, quis acreditar que a profecia do "que dure para sempre" só funciona com o primeiro amor que faz você ir dormir sorrindo, acordar pensando e passar o dia querendo. Mas, o meu primeiro amor fugiu sem nem dizer para onde, mas para sempre ele viajará pelo meu pensamento buscando uma parada, um sossego. Não se esquece pessoas, adormece-as na memória. Daí vem as insônias.

Na verdade, eu não sei dizer o que é amor.

Saber eu até sei. Sei quando ele já está em mim, quando insiste em ir embora e quando vai fixar morada até o meu fim.

Só não sei onde ele está, nem onde se encontra e nem como se pega.

O que seria da poesia se todos descobrirem o que é amor?

Os versos ficariam mais tristes, conformados e acabariam no ponto final mais próximo.

Os jovens não podem se conformar com qualquer coisa que dizem sobre o amor.

O amor é amigo do tempo, da idade e da memória.

Alegria de amor, dor de amor, choro de amor, momentos de amor não se esquece, já percebeu?
O tempo precisa passar para cada idade ter o seu amor.

Ah! Parem de ler e vão amar, é bem melhor.

É, amor, você é uma tempestade.

desejo inusitado

2009-11-11T08:55:00.001-08:00

Depois de um longo tempo, eu o encontrei.

Foi inesperado, na hora do almoço.
Estava na fila do restaurante, quando o vi, encostado no vidro.

Demonstrei minha euforia para quem estava ao meu lado.

-É ele! É ele, está vendo?

As pessoas sorriam e confirmavam com a cabeça. Apenas uma mulher respondeu algo:

-Sim, é ele. Há tempos não o via.

Há tempos, eu não o via, nem o tocava. Do gosto, pouco lembrava, acredito. Mas, da cor, da sua pele rosada, eu nunca me esqueci. Se você, um dia, o ver, nunca mais esquecerá aquilo que esconde o seu sabor exótico, seu líquido que queima e seu gosto que vicia.

Eu o tomei. Não todo, como queria, mas o tomei um pouco com a vivacidade de uma vida inteira.

Estava quente, mas ainda dava para sentir o frio do último gelo presente.

Foi só minhas mãos o enlaçar, minha boca o prender para os calores se trocarem.

Não ia durar muito. Já o peguei sabendo que o tempo ia, mais uma vez, acabar com tudo.

O tempo, como já fez tantas outras vezes, iria nos separar por mais imensos dias de desejos.

O último gole aconteceu.

O sabor de canela deixou um rastro na minha garganta.

Ele foi embora.

Bem, eu fui embora e o deixei lá.

A próxima vez chegará.

Isso ficou ambíguo. Essas palavras estão bem salientes (haha).

Mas eu estou falando, para a felicidade do meu pai, do refrigerante Jesus, bebida típica do Maranhão. Vez ou outra, encontro aqui no Ceará para vender. Hoje, encontrei num restaurante aqui perto. A mulher que se pronunciou na conversa, confirmando a veracidade da minha visão, era a minha mãe. Ela também gosta incrivelmente muito de Jesus. Tem cor de chiclete de morango e um sabor de canela, de remédio para dor de cabeça de criança, xarope pra tosse, e essas coisas rosas. Quando tem Jesus, a Coca Cola é rejeitada, o Guaraná desprezado e o suco de maracujá é adiado.

um beijo torto e rosa

amém!

2009-11-04T12:26:00.000-08:00

Borboletas voam por aqui

e aqui eu tento voar

meu vizinhos de alma me visitam no pensamento.

borboletas tentam pousar em alguma flor

eu tenho uma flor

eu sou uma flor

mas eu não gosto de borboletas

e não sei voar

Borboletas não estão aqui por dentro

Não as sinto

Ponho a mão na barriga

e só sinto minha respiração

Indo e vindo

Indo

Seguro o ar lá dentro

Que nem um amor proibido

um coração bandido

e um beijo perdido.

Prender o ar mata?

Não sei, o ar pediu pra sair

E eu deixei.

Podem ir, borboletas.

2009-11-03T18:13:00.000-08:00

ela foi embora. foi embora de mim.
está pelo mundo em lugares que eu desconheço.
falando o que não posso escutar.
amando outras vidas
andando para longe. longe. longe. cadê?
ela foi embora e me deixou sem uma última palavra.
apenas com um tchau apressado e triste.
ela ficou triste quando disse o último tchau da noite.
eu senti mas nada fiz.
deixei o telefone desligar
deixei o tempo passar
deixei-a
ela me deixou.
foi embora de mim.

o ela sou eu
eu fiz isso

"Para os que viajam, as estrelas são guias..."

2009-11-03T12:34:00.000-08:00

Bem que eu poderia ter um avião ou qualquer coisa que voasse.

Se tivesse, voaria para São Paulo encontrar um príncipe agorinha.

Um príncipe que me encanta desde o dia que eu o vi pela primeira vez.

Desde o dia que eu o achei perdido entre tantos outros personagens.

Desde a vez, que mexendo nos livros da minha vó, achei O pequeno príncipe que foi, é, da minha mãe.

A capa dele está machucada, com uma rachadura em formato de meio círculo.

Está amarela, com a saúde fragilizada.

Mas cuido dele, como se fosse o último do mundo.

Nesse momento, ele está guardado bem no meio da minha pilha de livros, fugindo dos olhos que maltratam os livros.

Quase sempre que dou uma passada em alguma livraria, o vejo na prateleira novinho. Com a capa branca, que até brilha na luz. Não tenho vontade de comprar, nem de roubar, de esconder na bolsa. Não que eu faça isso, mas quando me vejo em um lugar cheio de livros tenho a vontade de levar todos. Pena que minhas bolsas são pequenas e minhas blusas não escondem muita coisa.

Tanto é verdade que comecei A menina que roubava livros com essa minha vontade louca rodando minha cabeça. O livro começa com a morte falando...se eu roubar livros, eu vou morrer. Bem, não terminei o livro. Não consegui, ou não tentei direito.

Bem, fica a dica:

O Pequeno Príncipe na Oca (site)

De 22 de outubro a 20 de dezembro

Oca, Parque do Ibirapuera, Pavilhão Lucas Nogueira Garcez

Parque do Ibirapuera s/n – Portão 3

De terça a sexta-feira, das 9h às 19h, fins de semana e feriados, das 10h às 20h.

R$ 18.

Para os que vão, posso pedir um favor?

Lembrem desse chapéu torto que, ao mesmo tempo que fica alegre, derrama algumas gotinhas de lágrimas das suas abas por morar longe do Ibirapuera.

Bem, o pequeno príncipe mora em mim, mas deve ser divertido visitá-lo em outro lugar.

Ah! Outra coisa! Se puder bater foto, bate algumas e me manda? chapeutorto@hotmail.com

Vou jogar chapéus pra cima de alegria!

"O Pequeno Príncipe, um livro, com tão delicados desenhos, mostra que os homens do seu tempo, e por acaso do nosso também, quase não percebem o mundo que os envolve.
O Príncipe e as palavras infantis são tão precisas…"

-Felipe Tassara

Museógrafo da exposição

beijo torto de outro planeta

Tomar todas, até jeito

2009-11-02T04:52:00.000-08:00

É hoje que eu tomo jeito

Vou por uma figa no braço

Um pé de coelho na bolsa

Semente de uva na carteira

Trevo no cabelo

Tudo isso antes de ir

Mas hoje, hoje eu tomo jeito

Vou pra rua

Perguntar como se chega na lua

Vou ver almas nuas

E pessoas cruas

Vou ser tua

Basta comigo ir

Hoje, decidi que hoje eu tomo jeito

Tomar todas

Vou sair de si

Vou tomar amores

Tomar tristezas

Tomar alegrias

E depois vou jogar tudo fora

Como um filtro na garganta da alma

E vai ficar apenas o que me possuir por inteira

Para isso é só ir

Ir comigo

Ir além

Ir, rir, partir, sair

Só não leve o meu jeito

Amanhã, quem sabe

Vou tomar jeito mais uma vez

Amanhã, é amanha que eu tomo jeito.

Acordar no feriado, com a preguiça grudada no pijama

A casa no silêncio e a vontade de sair correndo pelo mundo. Mas, ao invés disso, fico quieta assistindo um filme, maturando palavras e comendo os chocolates que estão no potinho de vidro colorido da cozinha.

beijo torto com cheiro de eucalipto

mais capítulos

2009-11-01T20:06:00.000-08:00

Já são seis capítulos feitos.
Escreverei mais alguns capítulos e darei de presente para a Thayná, minha prima - essa mesmo que está nas fotos do chapéu.
Ela é maluca, tem uma imaginação imensamente enorme e ia adorar se a casa dos nossos avós tivesse mais um andar.

1. Os andares da casa

É uma casa chamada Mundo de três andares sem grades nas janelas. Eu a chamo de Mundo pelo fato de ela ser muito grande e ter esconderijos preciosos e escuros descobertos nas minhas expedições vestido de pirata. No primeiro mora um velho simpático com um cabelo marrom com branco que toca violão, flauta e alguma coisa que eu não sei o nome toda noite. Moro no segundo andar com minha mãe, meu pai e uma irmão estranho. Costumam me achar estranho, mas eu não sou; ele quem é. Bem, o terceiro andar há muito não é habitado por alguém, que eu saiba. A casa é antiga; tem aparência de coisa que é guardada dentro de uma caixa e a cor desbotou. As paredes são de um azul desbotado e sujo e as portas e as janelas tem uma cor laranja, que quando abertas parecem retângulos pintados em uma tela azul desbotado e sujo. A rua é calma. Em frente a Mundo mora a velha Zalu que cobra mensalmente os aluguéis dos andares. Ela é uma velha boa e faz doces tentadores. O portão de entrada é cinza, tem umas pontinhas afiadas, que parecem agulhas, apontando para o céu e é forte - até hoje, depois de tantas boladas e pedradas, não quebrou. Ele é alto, mas tem um pedaços de ferro colocados na horizontal que dá pra escalar levando apenas alguns arranhões. Já estou acostumado; consigo atravessá-lo sem dificuldade, mas, quase sempre, está aberto e não preciso me aventurar. Uma pequena escada que antecede a portal de entrada me deixa do tamanho do portão. Minha mãe disse que é só uma tal de ilusão, mas eu afirmo, eu fico do tamanho do portão! A porta de entrada é de madeira escura com uma janelinhas de vidro opaco. Como ela é linda...mas nada se compara com a escada dos andares. Ao abrir a porta de madeira, aparece uma sala - meus pais a acham pequena demais - para mim, a sala é enorme - com um piso que parece um tabuleiro de xadrez. Isso é divertido; tem dias que só pulo nos quadrados brancos; tem dias que pulo alternadamente, quadrado branco, quadrado preto. No meio da sala, tem uma escada com trinta e três degraus; onze para cada andar. Como eu gosto dessa escada. O corrimão é fininho, não dá para escorregar; os degraus são de madeira e faz um barulho de grilo preso dentro do guarda-roupa do estranho do meu irmão. Esses barulhos, durante a madrugada, me deixavam com um medo arrepiante. Que eu saiba, escada não range sozinha...então se o barulhinho aparece é porque tem alguém usando os degraus. Mesmo assim, eu a acho linda.

2. Os vizinhos

3. Uma noite sem sono

4. Barulho na escada

5. Fique atento enquanto dorme

6.Teoria quase certa

7. ...

beijo tortoooo e laranja!

Comidas de rua!

2009-10-30T06:36:00.000-07:00

Certas comidas escondem mistérios. Mistérios esses que são simples, rapidinhos e baratos. Não falo de temperos estranhos, de nomes difíceis e de gostos nobres e exoticamente duvidosos, falo dos lanches de rua, daquelas comidinhas que enganam sua fome no momento mais apressado ou quando só se tem moedas nos bolsos.
Têm os sucos de todos os tipos no quiosque da esquina; os churros com recheio de chocolate e doce de leite feitos na hora da banquinha na praça; os sanduíches da senhora simpática que mora na rua ao lado; os pastéis exageradamente cheios de queijo; o camarão do homem barulhento e estiloso da praia; a batata frita no carrinho perto da parada de ônibus; as trufas de chocolate na caixinha da menina na porta do colégio; os picolés mais gelados do tio que passa sempre ao meio dia naquela rua; água de côco da lanchonete da esquina; e todas as coisas que são vendidas pelo mundo sem nota fiscal. É na rua, também, que se encontra o lado ousado dos alimentos, coisa que não se encontra em lugares mais arrumadinhos: um sanduíche com dez centímetro de carne, ou um pacote de nuggets com litro de molho. E volto a repetir: tudo isso por menos de cinco reais (quase sempre, muito menos que cinco reais).
Nem tudo é de boa procedência. Melhor, nem tudo é feito, cortado, embalado de forma higiênica, mas a maioria tem um sabor incrível. É quase impossível fazer com que uma batata frita feita em casa, com óleo novo e panela brilhantemente limpa, fique com o gosto das batatas feitas na rua, com o óleo de três dias, em uma panela enorme marcada pelo uso. Em casa, o sabor fica limpo demais, certinho demais e sem graça demais! Na rua, tem a emoção de comer em pé esperando o ônibus, a fome correndo tudo que é de estômago, intestino e essas coisas.
Enquanto que no fast-food de sandúiches da moda compra-se um sanduíche, na rua se compra-se dois sanduíches, vários copinhos de refrigerante (muitas vezes sem gás, mas lembre-se que você estará com sede) ou suco (muitas vezes soterrado de açucar)e ainda acompanha a sobremesa: o chocolate caseira da irmã do vendedor de sanduíche por cinquenta centavos!
Que mistérios é esse? Que tempero secreto invade esses alimentos? Não tenho absoluta certeza, mas guardo em mim uma ótima sugestão. O segredo é: a necessidade de vender tudo e levar o dinheiro para casa no fim do dia para usar nas despesas da casa e amor. Bem, não acredito que o vendedor abusado de pastel faço aquilo por amor, mas a velhinha do sanduíche...essa sim põe amor e simpatia na suas receitas secretas para jovens em crescimento. Pode até ter, mas quem vai para rua vender coisas no grito não é nenhum rico. Pode ser uma pessoa cheia de felicidade, mas não cheia de dinheiro. E isso não é vergonhoso, nem humilhante, nem o fim do mundo.
Eu, mesmo, vendo rosas para por no cabelo que minha avó faz para as meninas que ficaram loucas pelas rosinhas que eu costumo usar. Para não sequestrarem as minhas rosas, estou vendendo para elas. Isso não tem nada a ver com comidas, mas o que vale é intenção: receber algum dinheiro por isso e deixar as pessoas felizes! Quem come, acha bom e fica feliz; quem usa as rosas, fica bonita e fica feliz! E, nós, os vendedores de coisas, ficamos com dinheiro e felizes. Belo ciclo.
Bem, deixe-me lhe dizer outra sugestão, por sinal a melhor até agora, para o mistério. Como Deus é bom e olhar por todos, ele permite que toda a poeira do asfalto, areia, tudo que é de gás tóxico que sai dos escapamentos do carros circule essas comidas como um espírito do bem e entre nas suas composições, as deixando com um tempero único. Em nossas casas, quase não se tem poeira de asfalto, não é? Então, a nossa batata frita não vai ficar tão boa (vai ficar sem graça e murcha!)
Obrigada, pessoas que vendem coisas nas ruas por esses momentos de prazer alimentar.
Meu Deus, faça que nenhuma dessas coisas me faça mal.
Amém.

haha

2009-10-27T19:04:00.000-07:00

vou ser uma velhinha legal

2009-10-23T06:11:00.000-07:00

"Sorte de hoje: Nós somos o que pensamos

(só não pense que você é um super-herói e não tente voar)"

O orkut é um sábio, nossa.
Na verdade, esse 'site incrível' já foi objeto de prazer da minha curiosidade. Quando digo 'objeto de prazer da minha curiosidade' significa que já não passo horas da minha vida vendo a vida dos outros em fotos, quem está namorando, quem acabou o namoro, as frases da clarice lispector, do drummond, do manuel bandeira resumidas a um 'quem sou eu'. Já fiz muito isso! Passava horas buscando frases de impacto emocional para me descrever e para surpreender quem lesse. Sucesso zero, assumo.

Drummond deve ter um acordo com alguma força aculta que proiba o uso de seus versos para fins exibicionistas. E demorei algum tempo para descobrir isso. Bem, não foi uma epifania. Passei a ler, apenas ler. Ler para ler. Abrir um livro, ler, ler, ler, ler, fechar o livro e ficar com as palavras seguindo a maré sanguínea dos meus pensamentos.

No meu 'quem sou eu' atual tem: vou ser uma velhinha legal e estou treinando para isso. Isso não é nada demais. Não que eu seja um nada. Eu sou alguma coisa, qualquer coisa, nem que eu não saiba isso; sem mais reflexões subjetivas ou complexos de inferioridade, superioridade, complexidade...isso é complicado demais e de coisas complicadas basta a indecisão de escolher coisas para comer em um serviço próprio (self-service). Já é quase hora do almoço, logo isso foi o que veio de mais complicado na minha mente pensante.

'site incrível': orkut é um site incrível, só depende da forma como você o vê. Para o engenheiro turco Orkut Buyukkokten, é a primeira maravilha atual do seu mundo. O cara deve ganhar um dinheiro desvairado com isso, mesmo dizendo em reportagens que não quer falar sobre o assunto. Econômico, ele. Para os outros é um amigo possessivo que me mexe com a imaginação humana ao ponto de desconfiar que bruxas vêem e salvam as fotos; ao ponto de fazer com que pessoas se achem incrivelmente criativas; ao ponto de terminar relacionamentos com contatos físicos por causa de recados de pessoas incrivelmente educadas e gentis que desejam todo o bom o para o namorado da outra; ao ponto de fazer com que mães descubram o lado alcoólico do filho, uma vez que é 'massa' por as fotos da última festa; ao ponto de achar que alguém é o que as comunidades dizem. Se for assim, eu sou um urso polar, um panda e um cavaleiro Jedi.

m.u.c (mais uma coisa): obrigada, orkut, pelo conselho de hoje. Se, hoje, eu pensar em pular do prédio ao invés de usar o elevador, por questões de rapidez, não irei fazer isso.

o barco e o soldado

2009-10-21T19:18:00.000-07:00

Imagina um barco de papel

Imaginou?

Pode ser um chapeuzinho de soldado também

Agora imagina esse barco dentro d'água

Imaginou?

Pode ser também um soldado andando na chuva

É a vez de imaginar esse barco com o convés inundado

Imaginou?

Pode ser os cabelos do soldado todo molhado também

Dessa vez imagina esse barco carregando sonhos em cada dobradura

Imaginou?

Pode ser também um soldado levando seus sonhos na cabeça, nas mãos e nos pés

Está na hora de imaginar esse barco sendo levado pelo vento

Imaginou?

Pode ser também um soldado sendo guiado pela voz que é soprada pelo coração

Vai imaginando esse barquinho pesado de tanto água

Imaginou?

Pode ser também um soldado cansado de tanta batalha

Imagina esse barquinho afundando sem pressa, afudando, afudando...

Imaginou? Ou tentou salvá-lo?

A água desmancha o papel do mesmo jeito que as batalhas ferem o soldado.

Se tirar o barquinho muito tarde

Se ajudar o soldado quando não há mais com que lutar

Tudo já terá afundado.

Tudo já terá indo embora.

Para não mais voltar.

Música geradora de tortos pensamentos azuis: Shimbalaiê - Maria Gadu

P.S: o barco sabia nadar e o soldado deixou as armas de lado e foi pra praia ser surfista! xP

tem dias que eu odeio escrever.

2009-10-20T18:54:00.000-07:00

Você bem que poderia falar mais ao telefone

Ou então me ligar mais.

Ligue-me sempre que pensar em me ligar.

Mas se eu não atender, verei o teu nome gravado,

e já irei sentir falta da tua voz.

Você bem que poderia demorar mais quando viesse por aqui.

Ou então vir mais vezes, todos dias.

Venha sempre que sentir vontade de me ver.

Nem que seja naquele minuto livre do teu dia.

Posso até não querer que você vá embora assim tão rápido.

Mas se você disser que virá no outro dia,

já irei sentir falta da tua voz.

Você bem que poderia

ligar-me agora

vir aqui agora

falar-me

que me amas

sem pressa

repetidas

e repetidas

vezes.

Assim, bem que eu poderia esquecer-me de todo o resto.

Menos de você.

Escrevi coisas em um papel durante horas.

Rasguei tudo.

Hoje, briguei com as palavras.

as luzes da cidade

2009-10-18T19:20:00.000-07:00

-São Paulo

As luzes da cidade me encantam. No aparente silêncio da noite, elas vibram e movimentam o céu que mora nas minhas janelas. É domingo, o sono não demora a chegar e emolecer as forças. Os corpos vão descansar e as almas vão vagar pelo mundo em busca de sonhos.

Noites como essa, o sensível grito do vento é sentido pelo meus sentidos sensíveis. Noites como essa, quase sempre, estou sozinha. Não há nenhuma voz me questionando o motivo dos meus olhos perdidos no horizonte iluminado do céu. Não há nenhum olhar me intimidando as mãos por tentaram segurar com as unhas o ousado ar que circula meu corpo.

As luzes da cidade ardem com o sol do meio dia.

As luzes da cidade iluminam os gritos secretos da madrugada.

As luzes da cidade são testemunhas das ruas.

As luzes da cidade estão perdendo o brilho.

As luzes da cidade se apagaram.

Amanheceu e tudo está aparentemente normal.

Realmente, as luzes da cidade me encantam.

Vinte e sete aniversários

2009-10-15T09:42:00.000-07:00

Amanhã é meu vigésimo sétimo aniversário. Isso não significa que eu vá fazer vinte e sete anos. Bem, já explico.

Já ganhei vários tipos de presentes. Da sandália menor que o meu pé a um aparelho de som prata am/fm que pegava CD e tudo, super na moda naquele ano. Na verdade, não me lembro se ganhei o som no aniversário ou no natal, mas o presente foi dos meus avós. Lembro perfeitamente. E sabe como são os avós com seus netas, perdoam esses esquecimentos bobos. Meus avós são tão legais quanto o dia do aniversário.

Na véspera, tem a preocupação do sabor do bolo, os convidados e a roupa que será usado. Mesmo o bolo tendo que ser de mil sabores, pelo fato de você só gostar de chocolate, sua mãe de doce de leite, seu irmão de morango, sua prima de castanha, seu avó evita comer açucar, seu pai nem pode comer muito chocolate, essas coisas de família. Os convidados são quem está em casa, ou perto, ou vai chegar, ou aparece sem querer e sai de barriga cheia. Nada contra os que chegam sem querer. Afinal, aniversário sem um parabéns desafinado e desordenado e sem as bençãos da tias não é aniversário!

Aniversário aumenta a idade, nos aproxima da morte (trágico, mas é verdade; tudo só depende do ponto de vista), faz as pessoas lembrar de sua existência, alimenta um desejo de mudança e nos dá presentes! Ah, os presentes! Eu sei que o amor e o carinho é algo de extrema importância e deve vim antes de qualquer presente. Mas o que impede de o presente vim depois do amor e do carinho?

O desejo de mudança que citei linhas acima é o seguinte. Um ano passou e muitas coisas passaram, também. Mudar o cabelo, a mochila (isso pode ser um presente!), comprar uma chinelinha nova ou mudar o toque do celular. No meu caso, mudar o toque é algo muito significativo, pelo fato de eu ter pavor de toque de celular e o meu hibernar eternamente no silencioso que vibra - bem mais discreto. Tem, também, a vontade de fazer uma faxina no quarto e jogar tudo que é entulho no lixo, ou mandar para a reciclagem, o que for. Só não vale jogar o mar ou queimar, olha o meio ambiente. Entulhos esses que são guardados com a intenção de um dia serem usados. Na realidade, eles quase nunca são usados e quando são é uma festa, que nem aniversário! Viu, tudo tem um relação íntima com o dia do aniversário!

Na lista de coisas a serem expulsas da sua vida inclui pedaços de papéis coloridos, tubos de filme usados, lápis de cor de madeira que não presta, embalagem bonitinha do presente que seu irmão ganhou da namorada, a primeira prova de física da vida, pilhas, anotações de receitas caseiras para hidratar a pele, cartão de vendedores, brindes da coca-cola, joguinhos de papel que vem no fandangos, dvd arranhado, revistas da década passada, calcinhas sem elástico, ligas de cabelos esticadas, fivelas enferrujadas, e coisas, coisas e mais coisas.

Ah! Deixe-me explicar o vigésimo sétimo aniversário! Fazendo a contagem por anos, vou fazer dezoito. Só que quando as mães descobrem que estão grávidas comemoram cada mês que passa. Logo, são comemorados nove mini aniversários! Então dezoito mais novo são vinte e sete. Entendeu?

Feliz Aniversário pra mim!

2009-10-06T10:53:00.000-07:00

Tenho que fazer algo com você
Não sei mais onde colocar tantas lembranças suas
Me pego pensando no que você pode estar fazendo agora
Se o seu trabalho está indo bem
Se você está bem

Eu sei das suas alergias
Notava que seu nariz estava mal pelo telefone
E você só dizia
Sempre é assim

Está vendo? Não tenho mais que me preocupar com você
Mesmo assim continuo a te espalhar pelo meu corpo, minha mente
Só você, você
O tempo passa, o dia passa, as pessoas passam
E você insiste em ficar

Já te mandei embora
Ja gritei alto que não te queria mais
Você fez sua parte
Foi embora e nem olhou para trás
Me deixou
Eu que não te deixei

Já assassinei a minha esperança
Ela foi a primeira a morrer
A tiros de persitência, a facas de teimosia e gritos sufocados de saudade
Não teve jeito
Ela me assombra nos sonhos
Que nem você.

copinho de plástico

2009-09-23T13:37:00.000-07:00

Era um pouco mais de uma hora quando entrei no ônibus. Paguei a passagem com moedas achadas pelos bolsos, ouvi um obrigasdo mal pronunciado do trocador e passei. Passei da catraca e passei a ser mais uma peça naquele têtris humano que são os ônibus. Achei um espaço que me cabia e lá fiquei tentando me equilibrar com apenas uma mão. Uma senhora distraída estava sentada na minha frente, olhando para a janela com olhos de quem para para pensar. Demorou alguns minutos para ela reparar na minha situação. Até pensei em pedir para ela segurar meus livros, mas não queria atrapalhar o pensamento daquela mulher, por mais pesado e incomôdo fosse segurar-se apenas com uma mão. O ônibus freava e lá se ia tudo para frente. Bendita Inércia! Nessas horas, lembro-me do cinto de segurança tão desprezado quando se está em um carro. A senhora, enfim, olha para mim e se oferece para me ajudar. Minha vontade era dizer que já não era a hora, mas agradeci com um sorriso. Segurei com as duas mãos as barras de aço amarelas e me senti um tanto mais confortável. Ao menos, ia ser mais difícil cair. O ônibus entrou em uma das mais movimentadas avenidas daqui. O fluxo de meios de transportes e pessoas é constantemente intenso, mas, principalmente, naquela hora. A avenida está passando por reformas, o que deixa o trânsito de carros mais demorado e perigoso e o trânsito de pessoas mais incômodo e muito, muito mais perigoso. São obras por toda a avenida e dos dois lados. Cones com cores alegres isolam lugares onde o asfalto já não existe mais, fazendo com o que um percurso de cinco minutos dure mais de quinze. A meu ver, obras mal projetadas e mal organizadas, causando um demanda maior de tempo, dinheiro e qualidade de vida.

E no meio de tantas buzinas, poeira e suor, vi algo que me deixou mais feliz do que impressionada. Uma mulher e duas crianças tentavam atravessar a avenida. É algo que demanda paciência e atenção, principalmente, por causa das crianças. A mulher percebeu que não daria para passar naquele momento e então procurou um lugar 'na sombra'. A criança maior, uma menina, tropeçou num copinho de plástico enquanto andava para trás. Logo, ela pegou o copinho e ficou procurando um cesto de lixo. De fato, não tinha cestos de lixo ali por perto. A menina entrou na farmácia e conversou alguma coisa com o segurança. Eu o vi apontando para um canto da farmácia. Ela foi até lá e voltou para a rua sem o copinho na mão.

Como um copinho de plástico gera tanta felicidade em alguém que desde criança aprendeu que não se pode jogar lixo no chão simplesmente porque é falta de educação?

Não sei se aquela criança não joga lixo na rua porque sua mãe diz que é feio, ou se ela já tem noção das consequências ambientais de tal ação.

Bem isso não importa muito.

O mais importante foi que o lugar onde ela estava ficou um copinho de plástico mais limpo.

Dica do torto: coloque o seu copinho de plástico no lixo mais próximo! xD

Se permitam e se divertam.

2009-09-19T16:28:00.000-07:00

Sempre gostei de escolher as minhas roupas. O problema, segundo minha mãe, não era a minha independência diante de um guarda roupa e sim as combinações que, às vezes, eu insistia em fazer. Hoje, por exemplo, eu faço combinações malucas e ela, na maioria das vezes, diz que estou ótima. O que aconteceu? São as mesmas combinações malucas de cores e estampas!

Antes, se eu saísse, coloridamente vestida, ao ponto de causar espanto nas pessoas, a culpa seria da minha mãe. "Olha o que essa mãe faz com essa menina". Não andaria com uma plaquinha: escolhi a minha roupa sozinha. Eu não tinha consciência disso. Só queria saber de sair com minha calça verde, a blusa vermelha e a sandália azul com glitter! Crianças são crianças, ora. Elas demoram para aprender a diferença entre bonito e feio. Uma criança não acha uma coisa feia, de fato. Pode achar engraçada, assustadora ou colorida demais. Crianças dizem: olha aquele homem da roupa engraçada! Crianças crescidas dizem: olha aquele homem fora de moda, feio e desarrumado.

Hoje, quando eu uso uma roupa maluca, as pessoas dizem: que roupa é essa? É minha, ora! Com isso, passei a perceber que roupas tem grande controle sobre a auto-estima de alguém. Há pessoas que se cobrem com o lençol do desânimo quando alguém diz que sua roupa não está boa. O que é uma roupa boa?! Você faz a sua roupa. É você que vai usar no pescoço: todo mulher de lenço no pescoço. Moda do elástico: toda blusa passa a ganhar um elástico. A moda 'passa' e tudo que foi moda um dia, passa a ser item de brechó estiloso.

Se é assim, assumo: sou um alguém fora de moda. Não gosta de usar o que está em 'alta'. Compro, guardo no guarda roupa e deixo a euforia baixar. Também, prefiro as roupas de feirinhas, de marcas pouco conhecidas, de supermercado, da vizinha que borda, da senhora da rua que costura, do brechó da perua amiga da tua avó. Se permitam.

Febre faz mal. Na biologia, desnatura as enzimas. No corpo, destrói a diversão.

Se permitam e se divirtam!

beijo torto!

PS: a peruca da foto pode ser emprestada! haha

a pensar

2009-09-09T09:52:00.000-07:00

Uso muito tempo pensando. Em coisas que não precisam se resolver. Em coisas que nem sei se irão acontecer. Uso tanto tempo pensando que quando vejo o tempo já passou. O estudo atrasou. A hora chegou e eu vou ter que ir embora.

Agora, você me questiona:
-Mas, por acaso, paramos de pensar?

Pensa, talvez.

beijo torto!

09/09/2009

Ainda vejo

2009-09-07T18:43:00.001-07:00

Acordo e ainda vejo

o sono em mim

Ando pela casa e ainda vejo

o rastro de preguiça pelo corredor

Visto uma roupa e ainda vejo

O pijama sobre a cama

Calço o tênis e ainda vejo

O chão gelado do quarto

Fecho a porta e ainda vejo

A vontade de ficar

Vou pra rua e ainda vejo

...

Ainda não vejo nada

O sol me ofusca os olhos

uma foto de drummond

2009-09-07T11:37:00.000-07:00

uma foto de mário quintana

2009-09-07T10:11:00.000-07:00

Onde fica o paraíso? Fora do ônibus.

2009-09-01T14:05:00.000-07:00

-Uma inteira, por favor.
-Cadê a sua carteira? Você é estudante, né?
-Sou, mas eu estou sem carteira esses dias.
-Por que?
-Uma inteira, por favor.
-Calma, estou apenas conversando.
-Tem oitenta centavos?
-Não.
-E vinte?
-Eu não tenho moedas.
-Fica mais fácil com moedas, sabe?
-Não sei. Por favor, o meu troco.
-Calma, eu estou pegando.
-Eu estou calma! O senhor que está começando a me irritar.
-Pra que essa pressa, moça? O ônibus está lotado o melhor mais confortável é aqui na catraca.Aproveita, só subiu você nessa parada.
-Minha bolsa está pesando!
-E? Isso não é desculpa. Não vá pensando que alguém vai se levantar para você sentar. Aqui, minha filha, conseguir uma cadeira pra sentar é quase a mesma coisa de ganhar na loto. Não tem mesmo vinte centavos, moça?
-Já disse que não tenho!
-Moça, não tenho vinte centavos.
-Como assim, você não tem vinte centavos?! Essas pessoas entraram como?!
-Do mesmo jeito que você, pela catraca.
-E nenhum pagou com moedas?
-Pagou.
-Então me dê meus vinte centavos.
-Serve bombom, moça?
-Não!
-Calma, moça. Olha o que eu achei! Duas moedas de dez centavos escondidas!
-Idiota.
-Tchau, moça.
...
-Tchau, moça.
...
-Tchau, moça.
-TCHAU, CHATO!
.
.
-Com licença...Com licença, deixa eu passar. Com licença...Vai descer na próxima?
-Não.
-Deixa eu passar, vou descer na próxima. Com licença. Desculpa, senhora.
-Quer que eu segure sua bolsa?
-Não precisa, vou descer na próxima. Se o inferno existe, eu estou dentro dele.
-Disse algo?
-E te importa?
-Com licença...Com licença...Ei, estou querendo passar, vou descer daqui a pouco.
-Eu também vou descer.
-Na próxima?
-Não, só vou descer no final da linha.
-E está fazendo o que aqui na frente?
-O mesmo que você.
-Mas eu vou descer agora! Ainda falta muito pro ônibus chegar no fim da linha.
-Sou prevenida.
-Mas a senhora está quase com o pé na calçada!
-É pra ser mais fácil na hora de descer. Por favor, deixe de se esfregar em mim.
-Eu não estou me esfregando em você! O ônibus está lotado, não está vendo, não?!!!
-Sou mais velha que você.
-Dá pra perceber. E, também, mais gorda!
-Me respeita, filha do diabo.
-Está assistindo muita novela! A senhora fez eu perder a minha parada!
-Perdeu não, ela ainda está lá.

janelas

2009-08-28T11:54:00.000-07:00

A vida é como uma casinha cheia de janelas. Uma casinha muito grande com muitas janelas de todos os tamanhos e cores. A gente nasce e a primeira janela se abre. Ela é pequena e tem cor de mãe e pai. A gente aprende a andar e mais uma janela se abre. Essa é grande e quase que encosta no chão. Assim, se o bebê inventar de andar em cima, a queda é menor. A gente aprende a falar e uma janela enorme se abre. Essa janela tem vista para o mundo e, todo dia, vai-se até lá, e vê algo que nunca foi visto. E assim crescemos, vendo coisas novas a cada dia e dando nome a elas. Os anos vão passando e as janelas vão ganhando vida. Quando o primeiro dente de leite cai, uma janelinha aparece e fica aberta até a chegada do outro dente. Tem a janela da alegria que faz de tudo para ficar sempre aberta. Tem a janela do amor que é tímida e prefere ter uma cortina a protegendo. Essa cortina é feita de olhares, palavras, de beijos e de abraços. Tem a janela do sono que se fecha por cinco minutinhos sempre quando precisamos acordar cedo. Tem a janela do choro. Por que não? A janela do choro se abre só pela metade. Do lado fechado, ela tenta esconder os olhos inchados e o nariz vermelho; do lado aberto, ela deixa o vento secar as lágrimas e trazer um sorriso. Quando uma janela é fechada com muita força, ela machuca nosso coração. Por isso, ficamos tristes de vez em quando. E quando uma janela é quebrada, um vazio imenso começa a morar dentro de nós. Então, tenha cuidado com as suas janelas e com as janelas de quem você gosta.

beijo torto!

século passado

2009-08-25T13:19:00.000-07:00

Ainda é possível se encantar com o centro da minha cidade. A história ainda está nela e não só nos livros. Nas suas ruas, nas suas luas e nas suas esquinas.
Ontem, depois de muito perguntar, peguei um ônibus que ia parar quase em frente ao meu destino. Quando entrei, estava tão lotado, que, por minutos, tive a impressão de levitar. Bem, isso durou, realmente, apenas alguns míseros segundos, mas nada melhor que uma metáfora para intrigar os leitores de uma composição. Voltemos ao ônibus. Com o passar dos quarteirões, a solução humana foi se evaporando, até restar apenas aqueles que encontraram um lugar para sentar. O corredor ficou livre, o vento circulou e a gotas de suor acumuladas no corpo sumiram como boas almas.

O ônibus dobrou a direita e foi-se logo percorrendo a extensão da rua da entrada lateral do Theatro. As antigas grades de ferro fundido estavam deslocadas entre tantas portas de comércios enferrujadas. Muitos que estavam lá dentro nem repararam no prédio, com arquitetura eclética, que, há quase cem anos, tenta preservar a vida nos palcos daqui. Foi-se o Theatro. Lojas, lojas, lanchonetes, banca de jornal, vendedor ambulante, construções estranhas e sujas, até que o ônibus dobrou na Rua Castro e Silva, indo para o leste. Sou intimamente apaixonada pelo fim do leste dessa rua. Uma vez, nas férias, passei por ele de manhã cedo e vi o sol se espreguiçar atrás das torres da catedral. Mas, ontem, era meio dia e vi as torres cinzas e manchadas pelo tempo e pela erosão perfurarem o céu azul. Vi também a imponência da igreja diante de tanto concreto empilhado e sem beleza estética que, ultimamente, dominam as rápidas construções ou as reformas de fim de mês. Foi-se a catedral. O ônibus continua e passa por uma das entradas do Paço Municipal, que, segundo uma placa na calçada, está passando por reformas. Um prédio do século XIX, amarelo, com portas azuis e sem nenhuma pixação. Isso é um verdadeiro milagre. Um belezura ao lado de um jardim descuidado e com árvores verdes, mas tristes. O Seminário da Prainha e suas cruzes. Uma no pátio, que vi ao passar pelos portões abertos e uma na porta da igreja de quarenta e seis janelas viradas para uma das principais avenidas comerciais daqui. Não sei se são realmente quarenta e seis. O ônibus passa ligeiro como se fosse perder o trem.

Meu destino estava próximo.
Fui até a porta, esperei o motorista parar e desci.
.
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Ano passado, ao passar por essa rua, escrevi algumas coisas. Se quiser ver:
-Rua Castro e Silva - Outubro de 2008
.
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beijo torto!

É dançando.

2009-08-24T19:52:00.000-07:00

Se eu vou chegar lá

De alguma forma

Então que seja dançando

Se algum tom de azul vai me iluminar

Que não seja o do céu

Que não seja o do mar

Que seja a luz do palco de algum palco a brilhar

sutilmente

2009-08-21T19:46:00.000-07:00

É quase permanente em mim a vontade de traduzir em palavras o que vejo com o pensamento. Imagino. Imagino sempre. Quando a casa enfim dorme, percorro o corredor cheio de portas, ouvindo apenas e sutilmente a respiração constante dos meus familiares. Passo e chego na varanda. O vento da madrugada assanha meus cabelos ainda molhados do banho da noite, gruda meus pijamas desajeitados em meu corpo cheio de frio e tenta, com insistência, penetrar na minha pele, envolver os meu músculos e me levar daquele lugar. São poucos andares ( já foram mais) acima das ruas da cidade. Da varanda, vejo uma cidade se transformar em um pontilhado de luzes. É apaixonante ver um lugar indo dormir e um lugar acordando. Poucas coisas são tão bonitas quanto o momento que antecede o nascer do sol. Uma luz discreta surge no leste; o vento ainda é frio; o silêncio vai, aos poucos, deixando o reinado; os pássaros conversam em assobios e as luzes, como num dómino em câmera lenta, vão se apagando, se apagando, até serem apenas postes de concreto cheios de fios que riscam o céu.

Quando vou pra varanda, me debruçar sobre uma pedra gelada, imagino o que vai acontecer após o minuto presente. Não fico bagunçando lembranças. Não faço suposições passadas. O que teria sido se tivesse feito diferente? Nunca saberei. Quando se faz uma escolha é preciso esquecer as outras opções. As outras opções, por terem continuado no rumo secreto das coisas não escolhidas, vão querer invadir sua mente quando um tubarão aparece no mar da vida.

Enfim, o frio atinge o abrigo da minha alma e percebo que era hora de entrar, fechar a porta e ir dormir.

Fecho as cortinas, mas deixo uma brecha, um berço na verdade, para o sol, quando nascer, entrar.

O lençol velho e fino é na metáfora um sopro morno que só conforta e nada esquenta.

beijo torto!

Na beira da piscina, eu refleti

2009-08-02T15:16:00.000-07:00

Reflexões tidas a beira da piscina, com apenas os pés mergulhados na água gelada, com os cabelos soltos voando na tentativa de achar a melhor maneira de brilhar ao sol e atrapalhar minha leitura, com o corpo quente do sol da tarde que tentava lentamente e sem sucesso entrar em mim devido ao protetor solar fator 30. Enfim, deixe me esclarecer o que pensei. São coisas óbvias. Tão óbvias que quando pensei deveras nelas, interroguei-me: como não sabia disso?

Saber, eu sabia. Assim como sei que as unhas dos humanos, só servem para acumular micróbios e coisas do tipo, dar lucros a empresas de esmaltes, tesouras, alicates e coisas do tipo também, dar unhadas no irmão em momentos de raiva e dar unhadas também em 'alguém' em momentos de carinhos menos delicados. Me entende? Ah, claro.

Os olhos brilham mais quando se chora. E brilham de uma forma infinitamente mais bela, por mais triste que seja o motivo das lágrimas. O lugar no rosto por onde as lágrimas percorrem ficam marcados pelo sutil sal que as gotas de choro trazem. Pode-se molhar os olhos com água da torneira e simular um choro manso, mas um bom observador perceberá pelo brilho do olhos que é tudo fingimento. Não digo mentira, é algo muito pesado, uma vez que a intenção pode ser boa. Mas ai se é culpa do sal, então fazer choro com água do mar seria a réplica perfeita? Não. Ficará faltando o motivo, o motivo que é o gatilho do brilho no olhar.

Respira-se pior quando se chora. É algo simultâneo. As lágrimas começam a cair e o nariz começa a ficar obstruído por uma secreção grudenta e que estica. É! Estica! Quando o nariz começa a ficar a lotado, a gosma sai e somos levados, quase que automaticamente, a limpar com algum pano, ou com a mão. E é quando se limpa com a mão, que se percebe que essa gosma de chora estica e também é salgado. O choro é todo salgado! Não sei a razão biológica pra isso. Não sei também o motivo pelo qual a glândulss lacrimais estão ligadas a glândulas de gosma e ao choro. Mas sei que tudo isso faz com que o ato de respirar se torne incômodo.

E agora a reflexão que me levou a tirar a foto que está no início dessas tortas reflexões.

Deitei no chão, a beira da piscina...(volte ao começo, caso tenha esquecido a maneira como me encontrava)...e cobri o sol com o livro. E assim descobri uma boa maneira de ler. O céu, naquela hora, cheio de nuvens, me era um bonito cenário, o livro uma grande peça e eu uma platéia de 1,70m. O livro era A mão e a luva, um dos livros de capa dourada que ganhei.

Deixo as estrelas para um outro dia.

beijo torto!

Quem souber o motivo do nariz ficar entupido quando se chora, diga-me, se não for muito nojento. Se não souber o motivo verdadeiro, pode inventar um. Aqui, conclusões tortas são permitidas.

desculpas!

2009-08-02T15:12:00.000-07:00

No post passado errei o nome do Machado de Assis.
E o pior! Fiz uma brincadeira horrível inventando um apelido que de tão comum e dependendo do tom de voz é engraçado.
Disse que era: José Maria Machado de Assis
Mas é: JOAQUIM Maria Machado de Assis

Desculpada? :)

Marcos! Obrigada mais uma vez por ver o que não vejo!
um beijo bem torto pra ti.

beijo torto!

"Atirou-as para o Mundo."

2009-07-30T21:25:00.000-07:00

Hoje, foi um bom dia. Não tive dor de cabeça - não que eu tenha dor de cabeça sempre, mas dor de cabeça é algo irritante e que azucrina muito minha vida quando aparece -, lavei o cabelo ontem, logo não precisei lavá-lo hoje - tenho infinita preguiça de lavar o cabelo - e ganhei cinco livros do Zé Assis - José Maria Machado de Assis, a intimidade me levou ao apelido.

Deixe-me contar a história dos livros.

Cheguei na casa de meus avós e encontrei meu avô sentado, encostado numa coluna e olhando pra tv que fica quase no teto. Falei meu velho e alto "E aí, vovô! Bate aqui!" e ele me respondeu um preguiçoso e arrastado "ooi". Fui caminhando casa adentro, passando pelos corredores na penumbra e uma montanha de sandálias na entrada, na verdade, seguindo os gritos e risadas familiares. Disse um "oi" geral, abraçei minha avó e disse "se aquieta, mulher" pra minha prima que não cansa. Coloquei minha bolsa na mesa, fiquei descalça e fui chamada pela minha vó.

-Bebel, olha o que a Tânia trouxe.

-Quem?

-A Tânia, minha amiga.

-Comida?!

Obs: conheço uma Tânia que faz comidas incrivéis e estava com muita fome!

-Não! Esses livros!

-Sério?! Caracas! Que irado! ...

Bem, são cinco livros do Machado, de capas douradas, da Editora Globo, com páginas amareladas, um nome na primeira página em branco e com cheiro de mofo. Inúmeras vezes, vi essa coleção em bibliotecas. Prateleiras inteiras com livros de capas douradas, verdadeiros tesouros literários. Por ser do Zé Assis, mas principalmente por terem jeito de tesouro velho e perdido. Me entende? Entre eles, Dom Casmurro, o único dos cinco que já li. Os outros quatros são inéditos para o oceano de palavras que é o meu sistema circulatório (uau, que coisa sem noção).

...para o oceano de palavras que é o minha alma (beeeeeem mais poético!).

Falar em poesia, comecei a ler hoje Poesia Sempre Portugal, número 26, ano 14/2007, da Biblioteca Nacional. São páginas de um livro cuja capa frágil suporta surpresas magníficas.

"Não sei se é só por prazer meu que rasgas

as folhas de papel de que sou feito"

-Antônio Franco Alexandre

"O telescópio não alcança sequer a tua alma;

Imprecisão exacta de um instrumento instintivos ou máquinas

Espontâneas.

Dois terços do amor estão na mulher, qualquer

Que seja o casal. As evidências abrem falência

Em todas as áreas; com o machado homens robustos inventam

Ciências viris. Indispensáveis, de facto:

ciências meigas já existem em número

Excessivo. Monumentos que ocupam

Quilômetros quadrados são explicados por uma equação de

Dois centímetros. Repara: a engenharia é a invenção que engordou

As equações matemáticas. Atirou-as para o Mundo."

-Gonçalo M. Tavares (Sobre o Mundo)

Livros pra mim são mais que livros, são companhias. É, sempre que vou sair de casa, coloco um livro na bolsa, mesmo sabendo que não vou lê-lo. O que me conforta é saber que, se a conversa ficar chata, se o tédio aparecer, se o mundo pirar, eu posso me encostar em algum lugar e ler alguma coisa. Hoje, por exemplo, sai com o livro de poesia na mão e um sobre a Idade Média escondido na minha bolsa verde Não li página alguma, sequer encostei nele, mas estava lá para consumar o hábito de ter amigos por perto, mesmo que mudos, quietos e cheios de segredidinhos.

É isso. O sono me assola, agora.

Algo 'tortorante'

Beijo torrto!